AGULLES DE CAP DE FRED │ ALFILERES DE FRÍO

 

Imagen FB de Pere Bessó

AGULLES DE CAP DE FRED

 

 

«… Agujas y sedales han cosido

mi lengua al paladar, donde tú abrías

ya no sé qué navajas o alegrías,

qué sigilo mortal, qué luz de olvido…»

Antonio Carvajal

 

 

La vida ens embrolla, ens punxa amb les seues agulles de cap de fred.

I és intempèrie en clau l’alfabet de la terra, l’aigua o la llum

que es cerneix damunt dels nostres ulls, de vegades sense sentir

que ens despulla i que hi ha veus en condició d’insània extrema.

Mai no és estrany l’infinit que ens revela les seues profunditats,

ni alienes les nits de terra en què somiem

amb tota la perpetuïtat del perible.

Tot s’acomoda a les sabates, la calma i el fosc

en gotasses que acreixen les ulleres, o trenquen les baldes

de l’esperit, o agranen la pudentor d’abstraccions fortuïtes.

Al voltant de la quietud, no conec els detalls de la pluja.

Tampoc la història dels sentiments i les seues confidències afins.

Ignore els diàlegs que s’esberlen com a test, el principi

de travessia dels soliloquis i el xiprer que els amarra a l’ull.

En el dolor de les punxades, el silenci acostuma a ser bon antídot.

L’ambigüitat ha passat a ser una paraula omnipresent

aquests dies: estem resignats a la lletgesa i al seu fosc tafetà,

matèria visible com els monuments fets a l’ombra.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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ALFILERES DE FRÍO

 

 

«… Agujas y sedales han cosido

mi lengua al paladar, donde tú abrías

ya no sé qué navajas o alegrías,

qué sigilo mortal, qué luz de olvido…»

Antonio Carvajal

 

 

La vida nos enmaraña, nos punza con sus alfileres de frío.

Y es intemperie en clave el alfabeto de la tierra, el agua o la luz

que se cierne sobre nuestros ojos, a veces sin sentir

que nos desnuda y que hay voces en condición de locura extrema.

Nunca es extraño el infinito que nos revela sus honduras,

ni ajenas las noches de tierra en las que soñamos

con toda la perpetuidad de lo perecedero.

Todo se acomoda en los zapatos, lo apacible y lo hosco

en goterones que acrecientan las ojeras, o rompen las aldabas

del espíritu, o barren la hediondez de abstracciones fortuitas.

Sobre la quietud, no conozco los detalles de la lluvia.

Tampoco la historia de los sentimientos y sus confidencias afines.

Ignoro los diálogos que se quiebran como tiesto, el principio

de travesía de los soliloquios y el ciprés que los amarra al ojo.

En el dolor de las punzadas, el silencio suele ser buen antídoto.

La ambigüedad ha pasado a ser una palabra omnipresente

en estos días: estamos resignados a la fealdad y a su tafetán

oscuro, materia visible como los monumentos hechos a la sombra.

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De: Como quien pide luz o pide agua, 2021.2022

©André Cruchaga

JOC DE FRAGILITATS │ JUEGO DE FRAGILIDADES

Imagen FB de Pere Bessó

JOC DE FRAGILITATS

 

 

Sota dels ulls de la nit convergeix l’atordiment de les portes.

Un invoca el primer respir de pell en l’olor del crit del paisatge,

els batecs del llindar, encara que les finestres de davant hagen

acumulat molsa, aquest muntonet de fusta recobert

pel temps. Aquesta tornada a la bellesa que anhelem.

Ens desconcerta la cambra tant com les intempèries buides:

en la ferreria de llum atrapada als jardins, el joc de fragilitat

dels ulls, el furt balb de les bromeres, la roba a contrallum

o el pol•len de bafs filtrant-se a l’esquerda dels dits.

Mai no ens aquieta la taula, si ací de costum no hi ha res.

Mai no parlem d’amor, —tot i de genolls—, ho implore

l’ànima, s’encongesca d’espatles i es desafie les cuques de llum.

Hi ha tant acumulat al bagul de les venes com als carrers:

un aparta amb la mirada la llenya seca de les paraules,

l’ardor de la claredat als ulls, la bèstia que mossega l’entranya

al punt de la subversió desmesurada dels somnis.

A més del fred, només tenim l’arribada o comiat del temps.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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JUEGO DE FRAGILIDADES

 

 

Bajo los ojos de la noche converge el aturdimiento de las puertas.

Uno invoca el primer respiro de piel en el olor del grito del paisaje,

los latidos del umbral, aunque las ventanas de enfrente hayan

acumulado musgo, ese montoncito de madera recubierto

por el tiempo. Esa vuelta a la belleza que anhelamos.

Nos desconcierta la habitación tanto como las intemperies vacías:

en la herrería de luz atrapada en los jardines, el juego de fragilidad

de los ojos, el hurto aterido de los espumarajos, la ropa a contraluz

o el polen de vahos filtrándose en la hendidura de los dedos.

Nunca nos aquieta la mesa, si ahí de costumbre no hay nada.

Nunca hablamos de amor, —aunque de rodillas—, lo implore

el alma, se encoja de hombros y se desafíe a las luciérnagas.

Hay tanto acumulado en el baúl de las venas como en las calles:

uno aparta con la mirada los chiriviscos de las palabras,

el ardor de la claridad en los ojos, la bestia que muerde la entraña

al punto de la subversión desmesurada de los sueños.

Además del frío, solo tenemos la llegada o despedida del tiempo.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

 

A LA DERIVA, MENTRE LLOSTREJA │ A LA DERIVA, MIENTRAS AMANECE

 

Imagen FB de Pere Bessó

A LA DERIVA, MENTRE LLOSTREJA

 

 

Escribimos condenados a aquesta rutina de la sang, a la forma

de llum mentre trenca l’alba en l’aigua, anomenem les paraules

en cursiva, potser només ombres que percacem.

De vegades, reverdeix un ocell suïcida en l’endurit

de la llosa, un ràfec de finestra que hiverna durant setmanes.

A la boca els espasmes arcaics de la feixuguesa,

la caverna amb les seues fúries, la fulla en veu alta, despresa

de l’arbre com qui vol raonar de moltes coses.

Tremola una dolçor amarga en l’alè, una pedra d’ asprors

frega les pupil•les, la seua gramàtica umbilical colpeja amb el seu aiguat,

fins que el gat abstret, salta al buit.

A estones només vull oblidar-me dels missatges destintats

de les sabates, redescobrir les menudeses dels esquirols,

aventar d’un tret l’ocell morat de les apoplegies.

Les fotografies em percacen amb la seua veu d’oblit,

mentre els braços tradueixen les parets de l’aigua que fendeixen

el pit, les mateixes que em somorgollen, fumants, en el pa

de foc de les foscors, a la deriva tectònica del vent.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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A LA DERIVA, MIENTRAS AMANECE

 

 

Escribimos condenados a esa rutina de la sangre, a la forma

de luz mientras amanece en el agua, nombramos las palabras

en cursivas, quizás solo sombras que perseguimos.

Algunas veces, reverdece un pájaro suicida en lo endurecido

de la losa, un alero de ventana que hiberna durante las semanas.

En la boca los espasmos arcaicos de la torpeza,

la caverna con sus furias, la hoja en voz alta, desprendida

del árbol como quien quiere hablar de muchas cosas.

Tiembla un dulzor amargo en el aliento, una piedra de asperezas

roza las pupilas, su gramática umbilical golpea con su aguacero,

hasta que el gato ensimismado, salta al vacío.

A ratos únicamente quiero olvidarme de los mensajes desteñidos

de los zapatos, redescubrir las menudencias de las ardillas,

aventar de un disparo al pájaro morado de las apoplejías.

Las fotografías me persiguen con su voz de olvido,

mientras los brazos traducen las paredes del agua que hienden

el pecho, las mismas que me sumergen, humeantes, en el pan

de fuego de las oscuridades, en la deriva tectónica del viento.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

 

Imagen FB de Pere Bessó

 

GRAMÀTICA DE LA BROMA

 

 

Des de la cripta aquest alè que ja no em pertany.

Una fúria primitiva s’apodera de la fam i de l’aire, de l’ombra

que es perd en la sorra, del reguer de badalls penjats de la nit

acompanyats d’una broma més semblant al fàstic.

Una paraula de sal fereix el meu precari somrís.

Una gramàtica confusa mossega els objectes presos del cordó

umbilical d’aquesta història farta de plomatges foscos.

Tots els dies purguem aquesta infància que perguérem sorollosament

en la travessia d’una terra inhòspita;

trontollem en les aigües furtives de la rosada gòtica de la boira.

A fora la mètrica dels espills ens revolta amb els seus fantasmes viscosos,

amb ferides més tumultuoses que un hivern ferotge.

Com una pedra, davant de mi, la llum salobre que em recorda

el brunzit de la memòria, en les engrunes de dolor entre les ungles.

Res no és estrany quan l’afonia, però, s’ha tornat un felí

d’estremides soledats, en un violí de terra.

Sota l’esmeril de les hores, només el gargall de la llenya cremada.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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GRAMÁTICA DE LA BRUMA

 

 

Desde la cripta esta respiración que ya no me pertenece.

Una furia primitiva se apodera del hambre y del aire, de la sombra

que se pierde en la arena, del reguero de bostezos colgados

de la noche acompañados de una bruma más parecida al hastío.

Una palabra de sal hiere mi precaria sonrisa.

Una gramática confusa muerde los objetos asidos al cordón

umbilical de esta historia harta de plumajes oscuros.

Todos los días purgamos esa infancia que perdimos ruidosamente

en la travesía de una tierra inhóspita;

trastrabillamos en las aguas furtivas del rocío gótico de la niebla.

Afuera la métrica de los espejos nos revuelca con sus fantasmas

viscosos, con heridas más tumultuosas a un invierno feroz.

Como una piedra, ante mí, la luz salobre que me recuerda,

el zumbido de la memoria, en las migajas de dolor entre las uñas.

Nada es extraño cuando la afonía, no obstante, se ha convertido

en un felino de estremecidas soledades, en un violín de tierra.

Bajo el esmeril de las horas, solo el esputo de la leña quemada.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’ 2021.2022

©André Cruchaga