INVALIDESA DEL PARADÍS│ INVALIDEZ DEL PARAÍSO

Imagen FB de Pere Bessó

INVALIDESA DEL PARADÍS

Un perro lloraba como tragando el aire radiante.
Shinkichi Takahashi

Tantes vegades ens arrossega la sal dels ulls, que un confia en els brunzits del paradís, en els somnífers de l’exasperació, o en el vol cec de l’esquinçall. Arribat a la invalidesa d’una mortalla, l'olor de mort que s’esvaeix en el seu plaer de boira cega, enmig de sords pergamins d’aire. I, és clar, de vegades, tan sols és la nostàlgia i el seu infern de dansa, la que ens ocupa o dispara els seus dards fortuïts. De front, no hi ha repòs, ni tan sols en la gangrena dels condons, ni en el dubte endèmic que ens propicia el temps.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INVALIDEZ DEL PARAÍSO

Un perro lloraba como tragando el aire radiante.
Shinkichi Takahashi

Tantas veces nos arrastra la sal de los ojos, que uno se fía en los zumbidos del paraíso, en los somníferos de la exasperación, o en el vuelo ciego del desgarro. Llegado a la invalidez de una mortaja, el ijillo que se desvanece en su placer de bruma ciega, en medio de sordos pergaminos de aire. Y claro, a veces, es solo la nostalgia y su infierno de danza, la que nos ocupa o dispara sus dardos fortuitos. De frente, no hay reposo, ni siquiera en la gangrena de los condones, ni en la duda endémica que nos propicia el tiempo.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

INTOXICACIÓ │ INTOXICACIÓN

Imagen Fb de Pere Bessó

INTOXICACIÓ

No has hecho más que aumentar el peso de tu noche. Has vuelto a la pesca en las murallas, a la canícula sin verano.
René Char

Més enllà de les aigües podrides de la nit, aguaite l’abís.

A estones l’escalpel adquireix la primesa del fred, resulta fantasia

quan il·lumina l’udol dels gossos: en la son les finestres

anul·len l’hivern i em sume sense abastar l’horitzó

en un balboteig ferotge de fullaraca al punt de punxar el meu paladar.

Al pany nu del bri, mossegue els masegaments

que produeix l’estany de les desimboltures que emanen del cel.

Sé en fer comptes dels peixos tebis del desamor que les escates

resten ací, punxegudes i esgavellades en l’espill de la pena.

A certa distància un s’intoxica amb els vidres d’orina

que fan permeables les voreres, amb les libèl·lules de llegums en l’amnèsia

de la voracitat hipotètica de la son.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INTOXICACIÓN

No has hecho más que aumentar el peso de tu noche. Has vuelto a la pesca en las murallas, a la canícula sin verano.
René Char

Más allá de las aguas podridas de la noche, atisbo el abismo.

A ratos el escalpelo adquiere la delgadez del frío, resulta fantasía

cuando ilumina el aullido de los perros: en el sueño las ventanas

anulan el invierno y me sumo sin alcanzar el horizonte

en un feroz balbuceo de hojarasca al punto de punzar mi paladar.

En la cerradura desnuda de la brizna, muerdo las magulladuras

que produce el estanque de los desparpajos que emanan del cielo.

Sé al hacer cuentas de los peces tibios del desamor que las escamas

quedan ahí, puntiagudas y destartaladas en el espejo de la pena.

A cierta distancia uno se intoxica con los güishtes de orina

que permean las aceras, con las libélulas de legumbres en la amnesia

de la voracidad hipotética del sueño.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

NEGUIT │ DESAZÓN

Imagen FB de Pere Bessó

NEGUIT

en la sombra y en el viento
un grito asciende con la noche
Philippe Soupault

Només aquest fluir de finestra abandonada en la falda del daltabaix.
Fragments d’escòria tenen la certesa d’una masmorra,
filferros de fum enfosqueixen inexplicablement en les aigües:
als racons de la memòria, cap paradís. Excepte el fill pròdig.
Un vaixell de mugrons, però, s’enreda en la meua boca, mentre
el vent, acreix en la vesprada d’una gavina.
Algú abrasa les cendres amb certa perversitat: la misèria
posseeix el seu propi desconcert, ens colpeix sense cap tebiesa,
ens condueix a estranyes nàusees, fins fer-se en les genives
dura ombra, o perenne convivència de llàgrimes.
Sempre tinc la impressió de moltes cicatrius desusades i l’horror
de tantes distàncies trencades resignades a l’errant de les flassades.
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. Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESAZÓN

en la sombra y en el viento
un grito asciende con la noche
Philippe Soupault

Solo este fluir de ventana abandonada en el regazo del descalabro.
Fragmentos de escoria tienen la certidumbre de una mazmorra,
alambres de humo oscurecen inexplicablemente en las aguas:
en los rincones de la memoria, ningún paraíso. Salvo el hijo pródigo.
Un barco de pezones, sin embargo, se enreda en mi boca, mientras
el viento, arrecia en la tarde de una gaviota.
Alguien abrasa las cenizas con cierta perversidad: la miseria
posee su propio desconcierto, nos golpea sin ninguna tibieza,
nos conduce a extrañas náuseas, hasta hacerse en las encías
dura sombra, o perenne convivencia de lágrimas.
Siempre tengo la impresión de muchas cicatrices desusadas y el horror
de tantas distancias rotas resignadas a lo errante de las cobijas.
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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

ACRITUD│ ACRITUD

Imagen FB de Pere Bessó

ACRITUD

Oigo un río seco lleno de latas de conserva
donde cantan las alcantarillas y arrojan las camisas llenas de sangre.
Federico García Lorca

Mai no tonarares per a reparar tanta despulla damunt de la golfa malmesa
de la camisa recruada de les clavegueres, o del rierol de sang
que desféu la tendresa. Sempre és fosc tant de record.
De vegades la nit ens ment i s’expandeix com una metàstasi.
Un sempre vol fugir de les cremades grogues de la devastació,
de l’antre replè de soledats, dels dies mansament homicides,
de les boques que xiuxiuegen interminables ganivets.
Sent la llum malferida de les asimetries, l’acritud de la saliva
i aquestes postals horribles que enterboleixen els ulls.
Camine i tracte de sobreviure entre carrers moradencs i despropòsits.
D’aquells feixucs camins sota la pluja, resta la despulla.
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ACRITUD

Oigo un río seco lleno de latas de conserva
donde cantan las alcantarillas y arrojan las camisas llenas de sangre.
Federico García Lorca

Nunca volviste para reparar tanto despojo sobre el desván maltrecho
de la camisa recrudecida de las alcantarillas, o del arroyo de sangre
que deshizo la ternura. Siempre es oscuro tanto recuerdo.
A veces la noche nos miente y se expande como una metástasis.
Uno siempre quiere huir de las quemadas amarillas de la devastación,
del antro repleto de soledades, de los días mansamente homicidas,
de las bocas que susurran interminables cuchillos.
Oigo la luz malherida de las asimetrías, la acritud de la saliva
y esas postales horribles que enturbian los ojos.
Camino y trato de sobrevivir entre amoratadas calles y despropósitos.
De aquellos torpes caminos bajo la lluvia, queda el despojo.

Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga