PERPLEJIDADES │ PERPLEJIDADES

Imagen FB de Pere Bessó

PERPLEJIDADES

Y de pronto, en el centro de esta danza macabra

brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto…

Arthur Rimbaud

Escric des dels records que encara em resten. Des d’una viola de permanències: en algun lloc, una llampada de veu, aquella llum de vocació imperativa, el no-res ocre i el seu gris nostàlgia, els carrers nus que després menten en els meus pensaments, els dies terribles per la seua vigília total. (En quin lloc lugar no emmudeix un rellotge de pedra, l’amor que ens respira per estrany que ens semble?) I, llavors, m’ensopegue amb aigües pedregoses, les pregones aigües dels canelobres penjant d’un cordill de batecs arenosos. En horaris de sanglots, una finestra precària és el camí.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PERPLEJIDADES

Y de pronto, en el centro de esta danza macabra

brinca hacia el cielo rojo, loco, un gran esqueleto…

Arthur Rimbaud

Escribo desde los recuerdos que aún me quedan. Desde un alhelí de permanencias: en algún sitio, un destello de voz, aquella luz de vocación imperativa, la nada ocre y su gris nostalgia, las calles desnudas que luego mienten en mis pensamientos, los días terribles por su total vigilia. (¿En qué lugar no enmudece un reloj de piedra, el amor que nos respira por extraño que parezca?) Y, entonces, tropiezo con aguas pedregosas, las profundas aguas de los candelabros colgando de un cordel de arenosas palpitaciones. En horarios de sollozos, una ventana precaria es el camino.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

VESTIGI│ VESTIGIO

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VESTIGI

Gazing through the gloom like one
Whose life and hopes are also done…
Elizabeth Siddal

Davall del relleu de la llengua, la saliva desentona amb els seus brots d’arna. En un cos decadent, l’únic cert és la brasa de l’enuig, o la intempèrie dels ídols en un taüt. (Cada dia s’afirma en la sintaxi d’un món que marxa cap a l’abisme d’una infinita solitud de braços allargats i grisos com l’aigua vessada de les ombres.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VESTIGIO

Gazing through the gloom like one
Whose life and hopes are also done…
Elizabeth Siddal

Bajo el relieve de la lengua, la saliva desentona con sus brotes de polilla. En un cuerpo decadente, lo único cierto es la brasa del fastidio, o la intemperie de los ídolos en un ataúd. (Cada día se afirma en la sintaxis de un mundo que va hacia el abismo de una infinita soledad de alargados brazos y grises como el agua derramada de las sombras.)

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

ASPIRACIÓ│ ASPIRACIÓN

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ASPIRACIÓ

Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
Vicente Aleixandre

No hi ha paraules per aquesta urgència de somnis, ni una llum tèbia que s’ajuste al paisatge de la nit, ni tan sols un ocell simulat que vesse damunt de les imatges que es veuen a l’espill. Camine per esglaons eriçonats de mosques, entre velles contraportes de sal oxidada. Ara que ho recorde, un juga a múltiples disfresses, o a refugis on hi haja un llit, o un pit de cerç que ens dure una eternitat. De vegades només vull posar-li ànima als carrers, una rosa abans que no es pudra en una panera de verdures, una porta en el fons de la qual no es miren els excusats, un foc que creme el temps i les llàgrimes.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ASPIRACIÓN

Vivir no es suspirar o presentir palabras que aún nos vivan.
Vicente Aleixandre

No hay palabras para esta urgencia de sueños, ni una luz tibia que se ajuste al paisaje de la noche, ni siquiera un pájaro simulado que vomite sobre las imágenes que se ven en el espejo. Camino sobre peldaños erizados de moscas, entre viejos portones de sal oxidada. Ahora que lo recuerdo, uno juega a múltiples disfraces, o a refugios donde haya una cama, o un pecho de cierzo que nos dure una eternidad. A veces solo quiero ponerle alma a las calles, una rosa antes que se pudra en un canasto de verduras, una puerta en cuyo fondo no se miren los retretes, un fuego que queme al tiempo y las lágrimas.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

PAISATGE ROTUND│ PAISAJE ROTUNDO

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PAISATGE ROTUND

Is grown a wilderness, where none shall find
One strayed, last petal of one last year's rose.
Ernest Dowson

Hi ha un paisatge dissecat dins del nus de silencis que calla la porta dels dies pressos en filats d’aram. Sempre camine a la vorera l’audiència de la fullaraca, entre crims i carrers amb esparadraps, entre el vòmit de les ruptures ideològiques i el tràfec sinuós dels horaris esquinçats del tabac. Un tren de fuites colpeja aquell lloc de dentades del meu baticor. Un fèretre de besos jau als llençols pudrits de l’onatge. Sempre se’m fa estrany el tuf de les riallades cremant en la plena nuesa de la matèria.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PAISAJE ROTUNDO

Is grown a wilderness, where none shall find
One strayed, last petal of one last year's rose.
Ernest Dowson

Hay un paisaje disecado dentro del nudo de silencios que calla la puerta de los días prendidos en alambradas. Siempre camino al borde la audiencia de la hojarasca, entre crímenes y calles con esparadrapos, entre el vómito de las rupturas ideológicas y el ajetreo sinuoso de los horarios desgarrados del tabaco. Un tren de fugas golpea aquel lugar de dentelladas de mi pálpito. Un féretro de besos yace en las sábanas podridas del oleaje. Siempre me resulta extraño el tufo de las carcajadas ardiendo en la plena desnudez de la materia.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga