MITOLOGÍA │ MITOLOGÍA

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MITOLOGIA

Damunt de la molsa profunda dels ecos, aquella mitologia que ens pinta ardors, mentre enfosqueix la darrera il·usió. I, tanmateix, el paradís és artificial en una rosa grisa sostinguda pel tronc vesprejat de la melangia. La meua humanitat gaudeix de l’olor fred de la cendra i del perfum orb de la fronda voraç de les campanes. Res no n’hi ha de novetós en el mite de la pedra que encoratja una calor muda en l’ocàs. En el simulacre de claror que fingeixen les estàtues, l’art de buscar el camí cert: al racó del meu pit, es mulla el vagó de fusta de la llum indemne de l’alteritat.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MITOLOGÍA

Sobre el musgo profundo de los ecos, aquella mitología que nos pinta ardores, mientras anochece la última ilusión. Y no obstante, el paraíso es artificial en una rosa gris sostenida por el tronco atardecido de la melancolía. Mi humanidad goza del olor frío de la ceniza y del perfume ciego de la fronda voraz de las campanas. Nada hay novedoso en el mito de la piedra que alienta un calor mudo en el ocaso. En el simulacro de claridad que fingen las estatuas, el arte de buscar el camino cierto: en el rincón de mi pecho, se moja el vagón de madera de la luz indemne de la otredad.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

FONS DE L’OFEC │ FONDO DEL AHOGO

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FONS DE L’OFEC

Y más allá de la noche
sentía el sonido de la lluvia,…
Cándida Pedersen

Més enllà de l’animal d’entranya trencada, el barret frenètic de gavines i els seu soroll de lenta pluja. I el seu collar ebri a la vora de la son. I la pluja com un drap arrugat damunt de la pell amb un tatuatge de promeses. I més enllà, encara, el fum dels fumerals com un llit vacil·lant en les dunes del cel. La nit de sal corroeix la carn cremada del temps: el conjur es torna líquid amb la seua estranya filiació al rovell. Com els dies obscurs, erre al voltant del sil·labari que la nit fa insalvable. Així, petri de fred, devore el peix a la gatzoneta de la meua gola.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FONDO DEL AHOGO

Y más allá de la noche
sentía el sonido de la lluvia,…
Cándida Pedersen

Más allá del animal de entraña rota, el sombrero frenético de gaviotas y su ruido de lenta lluvia. Y su collar ebrio a la orilla del sueño. Y la lluvia como un trapo arrugado sobre la piel con un tatuaje de promesas. Y más allá, todavía, el humo de las chimeneas como un lecho vacilante en los médanos del cielo. La noche de sal corroe la carne ardida del tiempo: el conjuro se torna líquido con su extraña filiación al moho. Como los días oscuros, yerro en torno al silabario que la noche hace insalvable. Así, pétreo de frío, devoro al pez en cuclillas de mi garganta.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

PAISATGE D’URGÈNCIES │ PAISAJE DE URGENCIAS

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PAISATGE D’URGÈNCIES

Entre la pedra àrida d’intempèrie, escolte la música de l’aigua i m’enfonse en aquest camí abrasador. Un ventall de records humits em crema a les temples, un àpex de son s’aploma en l’efímer: supose que ja m’he fet indemne a aquest batec de sang ineludible. Lautréamont mossega aquesta gota de sang que penja del peix d’argila, mentre una llàgrima cega la llum dels ulls. En la làmina d’horitzó deseperada, un gris de dents flota en la infinitud d’un lladruc. Aviat vindran els cascos de la inclemència i la ruptura dels records. Ací la soledat és un paisatge d’urgències.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PAISAJE DE URGENCIAS

Entre la piedra árida de intemperie, escucho la música del agua y me hundo en ese camino abrasador. Un abanico de recuerdos húmedos arde en mis sienes, un ápice de sueño se aploma en lo efímero: supongo que ya me he vuelto indemne a este latido de sangre ineludible. Lautréamont muerde esa gota de sangre que cuelga del pez de arcilla, mientras una lágrima opaca la luz de los ojos. En la lámina de horizonte desesperada, un gris de dientes flota en el sinfín de un ladrido. Pronto vendrán los cascos de la inclemencia y la ruptura de los recuerdos. Aquí la soledad es un paisaje de urgencias.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

IMPACIÈNCIA │ IMPACIENCIA

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IMPACIÈNCIA

Dorm dins del laberint d’un rellotge rovellat. Explore els vells objectes de la meua consciència: tot em resulta innombrable quan cale foc a la frontera de la nit. Tot és violent quan s’esfilagarsa en monòleg aquesta roba que cobreix la meua nuesa. (Algunes vegades, divague en els poemes de Sully Prudhomme i Baudelaire i Rimbaud, potser en alguna porta que copie la meua ombra.) Potser un dia només dormiré damunt de la pols d’unes voreres ressuscitades per la meua mendicitat; o, potser, en el foc que revifa el vent. Un fòsfor sovint restaura el meu espill.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

IMPACIENCIA

Duermo dentro del laberinto de un reloj oxidado. Exploro los viejos objetos de mi conciencia: todo me resulta innombrable cuando incendio la frontera de la noche. Todo es violento cuando se deshilacha en monólogo esta ropa que cubre mi desnudez. (Algunas veces, divago en los poemas de Sully Prudhomme y Baudelaire y Rimbaud, quizás en alguna puerta que copie mi sombra.) Quizás un día solo duerma sobre el polvo de unas aceras resucitadas por mi mendicidad; o, tal vez, en el fuego que reaviva el viento. Un fósforo suele remozar mi espejo.
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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga