APUNTS, MENTRE LLOSTREJA

André Cruchaga, tomada por: Javier Alvarenga

APUNTS, MENTRE LLOSTREJA

Res no s’explica des de l’avarícia de la caverna, ni s’avança amb un escalfred de boira en les còrnies, ni amb els pòlips de la llunyania, ni posant una rampa a les palpitacions.

—En algun lloc la llum és només ganyota en les parpelles. (Abans de mi, tot fou transitori com la precipitació del crit en el buit. Sempre el cos empés cap al dol.

Si hi ha cap travessia possible és a la combustió del vent i la cendra. Tot acaba precipitant-se als buits.

Sé que en les branques del sobresalt les pèrdues sovint són jardins líquids, o simples embuts on la nuesa fa el seu nus.

De fet fan mal les dentades dels clavells: entre nosaltres la frontissa dels jardins sepulcrals.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

APUNTES, MIENTRAS AMANECE

Nada se explica desde la avaricia de la caverna, ni se avanza con un escalofrío de niebla en las córneas, ni con los pólipos de la lejanía, ni poniéndole una rampla a las palpitaciones.

—En algún lugar la luz es sólo mueca en los párpados. (Anterior a mí, todo fue transitorio como la precipitación del grito en el vacío. Siempre el cuerpo empujado hacia el duelo.

Si existe alguna travesía posible está en la combustión del viento y la ceniza. Todo acaba precipitándose en los vacíos.

Sé que en las ramas del sobresalto los extravíos suelen ser jardines líquidos, o simples embudos donde la desnudez hace su nudo.

De hecho duelen las dentelladas de los claveles: entre nosotros el gozne de los jardines sepulcrales.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga

PROLONGACIÓ DE LA FUITA

Imagen FB de Pere Bessó

PROLONGACIÓ DE LA FUITA

En la prolongació de la meua fuita, bafs sufocants com la febre del crim i el seu llit de revelacions violentes.

Ens sacsegen les maquinacions la seua ardorosa vestidura de pedres.

La demència devora sense treva cadascú dels telers de l’ambigu. (Els ulls irremeiablement emplacen la realitat.) També aquest deler dolent damunt del toll dels somnis.

De la substància de la mort embalsame el meu cadàver: la pudor exhuma l’ara dels espills evasius del sanglot.

Avance cec amb el parrac de la meua pell al coll. Ací es desfà l’única nuesa possible.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

PROLONGACIÓN DE LA FUGA

En la prolongación de mi huida, vahos sofocantes como la fiebre del crimen y su lecho de violentas revelaciones.

Nos sacuden las maquinaciones y su ardorosa vestidura de piedras.

La demencia devora sin tregua cada uno de los telares de lo ambiguo. (Los ojos irremediablemente emplazan la realidad.) También esa delicia doliente sobre el charco de los sueños.

De la sustancia de la muerte embalsamo mi cadáver: el ijillo exhuma el altar de los espejos evasivos del sollozo.

Avanzo ciego con el harapo de mi piel a cuestas. Ahí se deshace la única desnudez posible.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga

INVENTARI DE LA DISTÀNCIA

Imagen FB de Pere Bessó

INVENTARI DE LA DISTÀNCIA

Al bell mig de sebolides plagues, aquelles distàncies de la demència, els onatges confusos dels impossibles, el rostoll acrescut enmig de les catàstrofes. (No caben al rober totes les aus de carronya de les precipitacions, ni la boira insoluble de l’impermeable.)

Per a cada andròmina una tomba de vertígens. O la metamorfosi retallada de la meua ombra.

Ja és declivi i deriva el fum de l’horitzó: fronteres cegues udolen en tots els meus dies de dejuni. Erms d’infern circumciden el meu alé.

—Només hi veig una anatomia sacsada per la nostàlgia o aquest fantasma empresonat de la meua ombra. (Deixà de ser anell l’ala i el seu vol. Només resta la mala herba i la seua plaga pervertida.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INVENTARIO DE LA DISTANCIA

Entre sepultadas llagas, aquellas distancias de la demencia, los oleajes confusos de los imposibles, el rastrojo acrecentado en medio de las catástrofes. (No caben en el ropero todas las aves de carroña de las precipitaciones, ni la bruma insoluble de lo impermeable.)

Para cada tiliche una tumba de vértigos. O la metamorfosis cercenada de mi sombra.

Ya es declive y deriva el humo del horizonte: ciegas fronteras aúllan en todos mis días de ayuno. Páramos de infierno circuncidan mi aliento.

—Sólo veo una anatomía sacudida por la nostalgia o ese fantasma encarcelado de mi sombra. (Dejó de ser sortija el ala y su vuelo. Sólo queda la maleza y su pervertida llaga.)

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga

ESTAT SOMORT

Imagen FB de Pere Bessó

ESTAT SOMORT

Damunt de l’animal excèntric a punt de dissecar-se, l’obsessa llàntia de la nit i el seu estat somort. (De vegades només hi ha paraules negres en el murmuri de les ombres i dringars de panys invertebrats.)

Ja no sé qui respira en el buit de la terra: el país fou ofegant a poc a poc els estrèpits.

Es desmaia l’aire en el seu sanglot embullat, nebulós l’alé fins al seu deliri, plumbós el dol dels records.

Somia l’arbre a través dels ulls, es fa fosc en els bonys del paladar: un veu morir la felicitat damunt d’aquesta terra.

En els flocs del pòstum, el poema negre de la llunyania.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ESTADO MORTECINO

Sobre el animal excéntrico a punto de disecarse, la obsesa lámpara de la noche y su estado mortecino. (A veces sólo hay palabras negras en el susurro de las sombras y tintineos de cerraduras invertebradas.)

Ya no sé quién respira en el vacío de la tierra: el país fue ahogando poco a poco los estrépitos.

Se desmaya el aire en su enmarañado sollozo, nebuloso el aliento hasta su delirio, plomizo el luto de los recuerdos.

Sueña el árbol a través de los ojos, oscurece en las abolladuras del paladar: uno ve morir la felicidad sobre esta tierra.

En los mechones de lo póstumo, el poema negro de la lejanía.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga