INSTANT DE RUNES

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INSTANT DE RUNES

Cauen a l’entrecella totes les pluges devorades pel temps. — Sedasses per la meua esquena tots els absurds que es poden acumular en una ferida. Des de sempre guaití com un cérvol balb els esquetxos del son i les seues xeringues. Sempre beguérem a condició de res, la cavalcadura de la sang i el seu gran declivi. (El crim fa mal com la teua nuesa ja llunyana, com l’esperança gitada entre burilles, com les peticions a l’honestedat quan ens alimenten la fam.)

Ara ja no espere res enmig de setmanes idiotitzades, entre beuratges de falsos contorsionistes, entre la ganyota i delinquir quan esgoten mesos de dubte.

Ací apressen els cadàvers de la bona sort, els mitjons de la gola, l’escalfred incommovible de les ulleres. (Tu en aquesta mena d’entranya corroïda, acoblada a la gota de nit de les pol·lucions més perverses. Implacable en la teua rancúnia d’enderrocs.)

Tremola la meua veu en el rierol de pols: s’encorba el cos en l’instant d’una llàgrima o en el fil d’esperma dislocat. A excepció de l’Au Fènix, continuarem als llimbs de la cendra i les seues esterilitats.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INSTANTE DE ESCOMBROS

Caen en el entrecejo todas las lluvias devoradas por el tiempo. —Ciernes sobre mi espalda todos los absurdos que se pueden acumular en una herida. Desde siempre aguardé como un ciervo aterido los sketches del sueño y sus jeringas. Siempre bebimos a condición de nada, la cabalgadura de la sangre y su gran declive. (El crimen duele como tu desnudez ya lejana, como la esperanza arrojada entre colillas, como los pedidos a la honestidad cuando nos alimentan el hambre.)

Ahora ya nada espero en medio de semanas idiotizadas, entre brebajes de falsos contorsionistas, entre la mueca y delinquir cuando apuran meses de duda.

Aquí apremian los cadáveres de la buena suerte, los calcetines de la gula, el escalofrío inconmovible de las ojeras. (Vos en esta suerte de entraña corroída, acoplada a la gota de noche de las poluciones más aviesas. Implacable en tu encono de escombros.)

Tiembla mi voz en el arroyo de polvo: se encorva el cuerpo en el instante de una lágrima o en el hilo de esperma dislocado. A excepción del ave Fénix, seguiremos en el limbo de la ceniza y sus esterilidades.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

LLUM TANCADA

Imagen FB de Pere Bessó

LLUM TANCADA 

El crit dels fèretres colpeix le temples, com el dur gest, involuntari, de les voreres. (El cor s’amuntega, sol, en cada mur de pedra desclavat. De vegades el fred s’assossega com una manta quan descansa, sempre que el record no siga una llàgrima somnàmbula. Davall de l’alfabet i li parle als cadàvers. Sé que des del cànter del temps finit es fan els confins.)

—Ja no més cendra, dic. Ni almoina, ni aquesta estranya angoixa de les certituds, ni aquella fotografia enmig de retalls d’aigua.

Hi ha ungles aspres mossegant les ulleres i arrugues acumulades en la recança de les butxaques. Coixeja la llum en els seu món fosc: tota aquella manera de ploure fou sospitosa en un món d’estàtues.

Era una bèstia aquella disbauxa d’engonal. I negació absoluta a les campanes. (Allò teu era la vesprada i la declinació de les ales, la clara silueta al punt de la nit.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

LUZ CERRADA 

El grito de los féretros golpea las sienes, igual que el duro gesto, involuntario, de las aceras. (El corazón se agolpa, solo, en cada muro de piedra desclavado. A veces el frío es sosegado como una cobija cuando descansa, mientras el recuerdo no sea una lágrima sonámbula. Bajo al alfabeto y le hablo a los cadáveres. Sé que desde el cántaro del tiempo fenecido se hacen los confines.)

—Ya no más ceniza, digo. Ni limosna, ni esa extraña congoja de las certidumbres, ni aquella fotografía entre retazos de agua.

Hay ásperas uñas mordiendo las ojeras y arrugas acumuladas en la pesadumbre de los bolsillos. Cojea la luz en su mundo oscuro: toda aquella forma de llover, fue sospechosa en un mundo de estatuas.

Era una bestia aquel desenfreno de ingles. Y negación absoluta a las campanas. (Lo tuyo era la tarde y la declinación de las alas, la clara silueta al punto de la noche.)

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Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

TOMBS DE LA MEMÒRIA

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TOMBS DE LA MEMÒRIA

No dorm la memòria amb la seua joia de pupil·les, ni les voravies furtades del temps, ni el trencament del pòmul en els barrots de la intempèrie: hi ha cel·les fàliques en la solapa de la pell i carronyes que furguen en l’olfacte com la misèria que brolla de certes dentadures. (Sempre s’embruta el llit davant de les taques de la misèria. I fa mal la resina de boira penjant dels ulls.)

Ningú no dorm quan es manca d’oblit: les postals descendeixen amb el seu espessor de granit fins al besllum de les randes. Acabat el descens, l’acumulació suburbana dels epitafis del cos.

Per cert, és orb el cresol degollat de nit: fan mal peus i ulls i mans. Totes les tombes fan pudor de cansament: embriaga la marea dels altars i les branquetes d’encens i ruda i les dentades humides de la sal.

De vegades s’alcen cavalls d’hivern damunt dels ulls mentre gossos d’espines afonen els seus punys en els matolls del cos nu.

—Sé, ara, que en la memòria només habiten els fantasmes: put a podrit el peix mort en el crepuscle del turó.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TUMBOS DE LA MEMORIA

No duerme la memoria con su alborozo de pupilas, ni las aceras hurtadas del tiempo, ni la rotura del pómulo en los barrotes de la intemperie: hay celdas fálicas en la solapa de la piel y carroñas que hurgan en el olfato como la miseria que brota de ciertas dentaduras. (Siempre se ensucia la cama frente a los lamparones de la miseria. Y duele la resina de niebla colgando de los ojos.)

Nadie duerme cuando se carece de olvido: las postales descienden con su espesor de granito hasta el trasluz de los encajes. Finiquitado el descenso, la acumulación suburbana de los epitafios del cuerpo.

Por cierto, es ciego el candil degollado de noche: duelen pies y ojos y manos. Todas las tumbas apestan de cansancio: embriaga la marea de los altares y las ramitas de incienso y ruda y las dentelladas húmedas de la sal.

A veces se alzan caballos de invierno sobre los ojos mientras perros de espinas hunden sus puños en los matorrales del cuerpo desnudo.

—Sé, ahora, que en la memoria sólo habitan los fantasmas: huele a ijillo el pez muerto en el crepúsculo de la colina.

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Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

ETERNITAT DE LA VEU

Imagen FB de Pere Bessó

ETERNITAT DE LA VEU

Esa voz en que cae la eternidad.
Vicente Huidobro

La veu sola com a hoste de tantes monotonies. Un punyal de colps conspira en el tòrax fins a deixar cegues les ombres dels meus ulls. En la peüngla de l’eternitat, amb seguretat es dissolen les raneres de la gola, la pell gastada de gos de carrer, la làpida dels oracles excavats.

Al revers de la trama, només els regnes de l’abisme i el seu miratge, el país amb les seues estranyes rotacions de cosa clandestina, o les finestres de sutge amb les seues boques retallades.

Ignore si es poden subhastar les fosses macabres de la deshora, com ara les tanques publicitàries. O el beuratge del corc, o els monòlegs profètics dels esparadraps.

Només em resta la veu del terror amb la seua estrella profètica. Tot el temps trencat en l’entranya. 

(Res no dius davant de la penombra possessa en l’entrecella. Ara se’m fa impensable tot altar i tota deïtat. També entre nosaltres hi ha hagut iniquitat i despulla.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ETERNIDAD DE LA VOZ

Esa voz en que cae la eternidad.
Vicente Huidobro

La voz sola como huésped de tantas monotonías. Un puñal de golpes conspira en el tórax hasta dejar ciegas las sombras de mis ojos. En la pezuña de la eternidad, seguro se disuelven los estertores de la garganta, la piel gastada de perro callejero, la lápida de los oráculos excavados.

En el reverso de la trama, únicamente los reinos del abismo y su espejismo, el país con sus extrañas rotaciones de cosa clandestina, o las ventanas de hollín con su bocas cercenadas.

Ignoro si se pueden subastar las fosas macabras de la deshora, tal las vallas publicitarias. O el brebaje de la carcoma, o los monólogos proféticos de los esparadrapos.

Sólo me queda la voz del terror con su estrella profética. Todo el tiempo roto en la entraña. 

(Nada dices frente a la penumbra posesa en el entrecejo. Ahora me resulta impensable todo altar y toda deidad. También entre nosotros ha habido inequidad y despojo.)

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Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga