EMPREMTES

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EMPREMTES

Després de fer-me mal l’ala del sens fi, només em resta la llum memoriosa dels teus engonals. Quant a la resta, sempre retorne a l’orgia de les paraules, a aquesta franja subtil del comptagotes. Elles, en realitat, reviuen l’encís de les finestres i urgeixen imaginaris al xup de les equidistàncies. (Demà, si veus, estan escrits ja, els pergamins anònims de la fullaraca i la seua cendra beata d’ultratges. I la seua metàl·lica silueta de nàusees amb el seu malson avorrible.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

HUELLAS

Después de dolerme el ala del sinfín, solo me queda la luz memoriosa de tus ingles. Por lo demás, siempre regreso a la orgía de las palabras, a esa franja sutil del cuentagotas. Ellas, en realidad, reviven el hechizo de las ventanas y urgen imaginarios en el aljibe de las equidistancias. (Mañana, si ves, están escritos ya, los pergaminos anónimos de la hojarasca y su beata ceniza de ultrajes. Y su metálica silueta de náusea con su aborrecida pesadilla.)

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

CAVA LA MEUA TOMBA SENSE DEMORA

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CAVA LA MEUA TOMBA SENSE DEMORA

Dig the grave both wide and Deep
Samuel Ferguson

I què de l’ànima mentre dorm, l’ombra de roure en la fossa, la llum que s’escapa de la gola, aquella boira florida del tuf de mort entre la gent, el fred del cadàver apegat a la fusta. Cava ja la fossa i que ací s’enterre també l’aroma del sexe, la set del cos i la seua cartografia. Al capdavall, ningú no escrutarà els meus trencaments, ni subjugarà les meues ales. Aquest viatge al profund és molt més que no la vida d’ara.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CAVA MI TUMBA SIN DEMORA

Dig the grave both wide and Deep
Samuel Ferguson

Y qué del alma mientras duerme, la sombra de roble en la fosa, la luz que se escapa de la garganta, aquella niebla florida del ijillo entre la gente, el frío del cadáver pegado a la madera. Cava ya la fosa y que ahí se entierre también el aroma del sexo, la sed del cuerpo y su cartografía. Al cabo, nadie escrutará mis quebrantos, ni subyugará mis alas. Este viaje a lo profundo es mucho más que la vida de ahora.

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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

VAGUES RECORDS

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VAGUES RECORDS

From dream to dream and rhyme to rhyme I have ranged
In rambling talk with an image of air:
Vague memories, nothing but memories.
W.B. Yeats

Un arc de somnis es desprèn del llenç del temps. I ací, també, la carronya, el bull dels minuts en l’arc d’aire d’aquesta set que sovint ens sedueix. En l’entranya humida del silenci, la flassada dels records crida damunt del desvalgut rosegó, cec, de l’alba. Davant d’un alfabet de violes, el dur ull del remot que en res no redimeix aquesta mena d’edat consumida.

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Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VAGOS RECUERDOS

From dream to dream and rhyme to rhyme I have ranged
In rambling talk with an image of air:
Vague memories, nothing but memories.
W.B. Yeats

Un arco de sueños se desprende del lienzo del tiempo. Y ahí, también, la carroña, el hervor de los minutos en el arco de aire de esta sed que a menudo nos seduce. En la entraña húmeda del silencio, la cobija de los recuerdos grita sobre el desvalido mendrugo, ciego, del alba. Ante un alfabeto de alhelíes, el duro ojo de lo remoto que en nada redime esta suerte de edad consumida.
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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga

INDICI

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INDICI

Podem, ara, alçar la mirada cap a l’entranyable? Ajuntem perversió i lamentacions, i ací, en el forat de l’inusitat, els draps d’ombra de la infelicitat. Hi ha hores frenètiques i maldestres, capejants en el vertigen que propicien aquestes turbulències de l’insomni. Hi ha, també, premonicions a les que un no pot apel·lar. Mire una barricada de conjectures i caretes que s’adhereixen a la consciència. (Extenuat pels contrallums dels cossos, em desmesura una gota de set, la mateixa que llostreja en els forats del pit.)

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ASOMO

¿Podemos, ahora, levantar la mirada hacia lo entrañable? Juntamos perversión y lamentaciones, y ahí, en el agujero de lo inusitado, los trapos de sombra de la infelicidad. Hay horas frenéticas y torpes, cabeceantes en el vértigo que propician esas turbulencias del insomnio. Hay, también, premoniciones a las que uno no puede apelar. Miro una barricada de conjeturas y máscaras que se adhieren a la conciencia. (Extenuado por los contraluces de los cuerpos, me desmesura una gota de sed, misma que amanece en los agujeros del pecho.)
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Del libro: Umbral de la sospecha, 2020.

©André Cruchaga