ENMIG DE LA FOSCOR DEL FOC

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ENMIG DE LA FOSCOR DEL FOC

Enmig de la foscor del foc i la claror del mirall mire de salvar la meua condició de cadàver: la meu biografia és aquesta caixa negra on la dignitat no pot ser tomba de titella ni sòrdid desenllaç.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ENTRE LO OSCURO DEL FUEGO

Entre lo oscuro del fuego y la claridad del espejismo trato de salvar mi condición de cadáver: mi biografía es esa caja negra donde la dignidad no puede ser tumba de marioneta ni sórdido desenlace.

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Del libro: "Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

EN LA LLUM QUE S’EXTINGEIX

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EN LA LLUM QUE S’EXTINGEIX

En la llum que s’extingeix durant la nit, l’ull del peix moribund a la gola: el circ flotant d’una abella a la finestra, moribunda en la seua ceguesa imantada. Ebri de velles ombres, el regne enfurismat dels esperits al costat d’aquell incendi d’exorcismes. En el ritual de la fullaraca, els calendaris arrugats penjant de les portes, els espills de genolls com estranys genets d’un galop que s’allarga en els fèretres. Des de la soga del vinagre, aquest joc nu dels ossos, l’incendi apagat dels taüts.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

EN LA LUZ QUE SE EXTINGUE

En la luz que se extingue durante la noche, el ojo del pez moribundo en la garganta: el circo flotante de una abeja en la ventana, moribunda en su ceguera imantada. Ebrio de viejas sombras, el reino enfurecido de los espíritus junto a aquel incendio de exorcismos. En el ritual de la hojarasca, los calendarios arrugados colgando de las puertas, los espejos de rodillas como extraños jinetes de un galope que se alarga en los féretros. Desde la soga del vinagre, este juego desnudo de los huesos, el incendio apagado de los ataúdes.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

DAVANT DEL PÒRTIC DEL SUPLICI

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DAVANT DEL PÒRTIC DEL SUPLICI

Davant del pòrtic del suplici m’ofegue en la llum: a la gola jauen les randes de l’incendi, la llenya que crema com atapeïda angoixa. A l’ull despertat, la dolent àncora del remot, una finestra cessada en el seu refilet, un record que deixata la disfressa del somieig de la vesprada. En el recòndit de les mans, el desvari amarg de l’èlitre trencat de la tristesa. El temps decora amb salmorra l’ala, mentre la mort ve a colpir-me amb el seu soroll de pols.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FRENTE AL PÓRTICO DEL SUPLICIO

Frente al pórtico del suplicio me ahogo en la luz: en la garganta yacen los encajes del incendio, la leña que arde como apretada congoja. En el ojo despertado, la doliente ancla de lo remoto, una ventana cesada en su trino, un recuerdo que deslee el disfraz del ensueño de la tarde. En lo recóndito de las manos, el desvarío amargo del élitro roto de la tristeza. El tiempo decora con salmuera, el ala, mientras la muerte viene a golpearme con su ruido de polvo.
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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

DES DEL PIT PREMUT

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DES DEL PIT PREMUT

Des del pit premut, també la meua rotunda ceguesa. Els dies flàccids en una fulla d’ossos, els dies negres com un hivern d’ombres, els dies que reprodueixen els pins humits, a vegades bullents de fang i floridura: premen els cascos frenètics de la urgència i els dits del cel que s’obrin als crits. Visc sense més en aquest afany de refer el foc cada dia, de tirar-me al carrer com les andròmines envellides dels grisos d’un port de boira i fusta.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESDE EL PECHO APRETADO

Desde el pecho apretado, también mi rotunda ceguera. Los días flácidos en una hoja de huesos, los días negros como un invierno de sombras, los días que reproducen los pinos húmedos, a veces bullentes de barro y moho: aprietan los cascos frenéticos de la urgencia y los dedos del cielo que se abren a los gritos. Vivo sin más, en ese afán de rehacer el fuego cada día, de tirarme a la calle como los tiliches envejecidos de los grises de un puerto de niebla y madera.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga