ÀNCORES CREMADES

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ÀNCORES CREMADES

Ací tardejant en les branques de l’escuma, cobert el cos de palpitacions, transitori com l’aigua. Com aquestes ejaculacions circumdants al crit.

Des de la llum, les circumcisions aspres del temps. Ara el frec de la sang i la seua crepitació de part.

Mentre m’arrosseguen els braços, em negue a la floridura.

Hi ha al cor marbres forjats en la intempèrie.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ANCLAS ARDIDAS

Ahí atardeciendo en las ramas de la espuma, cubierto el cuerpo de palpitaciones, transitorio como el agua. Como esas eyaculaciones circundantes al grito.

Desde la luz, las circuncisiones ásperas del tiempo. Ahora el roce de la sangre y su crepitación de parto.

Mientras me arrastran los brazos, me rehúso al moho.

Hay en el corazón mármoles forjados en la intemperie.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

© André Cruchaga

SEMBLANT AL DILUVI

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SEMBLANT AL DILUVI

I en acabant aquelles raneres semblants al diluvi, aquell cérvol escampat en la seua agonia. (Morim en el venable de la campanada, al costat d’aquests estranys trets que s’escolten a l’hora de l’alba.)

Al voltant de l’ocell s’infla el para-sol de l’horitzó.

Tot té la seua veritat quan hom es veu a l’espill:

dins de tants armaris que sagnen en silenci, només puc veure els manuals per a llegir les distàncies i, si de cas, la infinitud d’una llàgrima. O el teu cos sencer, ací, al meu alé.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ 

PARECIDO AL DILUVIO

Y luego aquellos estertores parecidos al diluvio, aquel ciervo desparramado en su agonía. (Morimos en el venablo de la campanada, junto a esos extraños disparos que se escuchan a la hora del alba.)

Alrededor del pájaro se infla la sombrilla del horizonte.

Todo tiene su verdad cuando uno se ve al espejo:

dentro de tantos armarios que sangran en silencio, sólo puedo ver los manuales para leer las distancias y, si acaso, el sinfín de una lágrima. O tu cuerpo entero, ahí, en mi aliento.

De “Poemas del descreimiento”, 2018

© André Cruchaga

VORA DELS ULLS

Imagen cogida de Pinterest

VORA DELS ULLS

A la vora d’on s’excava l’abisme, hom adverteix de sobte les possibilitats de l’insomni. El nostre món té el seu costat de granit i rosada de ferotges inferns. La veritat és que ja ens ha tatuat o deshabitat la gola.

—Només ens resta la sendera discursiva de la son; i, si de cas, un tròpic amb les venes trencades. I el galop del sexe entre les ruïnes del meu quadern gotejant en la seua vasta redempció.

La història s’esdevé així enmig de la meua requincalla. (Sense dubte tot és un desbaratament consumint el magatzematge de tinta del vent.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ORILLA DE LOS OJOS

A la orilla donde se cava el abismo, uno advierte de golpe las posibilidades del insomnio. Nuestro mundo tiene su lado de granito y escarcha de fieros infiernos. 

Lo cierto es que ya nos ha tatuado, o deshabitado la garganta.

—Sólo nos queda el sendero discursivo del sueño; y si acaso, un trópico con las venas rotas. Y el galope del sexo entre las ruinas de mi cuaderno goteando en su vasta redención.

La historia sucede así entre mis tiliches. (Sin duda todo es un dequicio consumiendo el almacén de tinta del viento.)

De “Poemas del descreimiento, 2018.

© André Cruchaga

ANGÚNIA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

ANGÚNIA

Contrari a la masmorra de l’espill els jardins de la malenconia penjant del pit, la cruel gola de la pressa, l’ésser esborrat en els obscurs desassossecs.

Massa traus per tan poques monedes. (Només recorde la nàusea i el seu confeti de barrets, el verí dur en el peix de la gola, les vores nocturnes dels pantalons.)

D’altra banda, sagnen les frontisses de la casa i les seues pestanyes fictícies i els seus límits de la boira.

Només em resta ja la bragueta despassada de l’immund.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ANGUSTIA

Contrario a la mazmorra del espejo los jardines de la melancolía colgando del pecho, 

la cruel garganta de la prisa, el ser borrado en los oscuros desasosiegos.

Son muchos los ojales y pocas las monedas. (Sólo recuerdo la náusea y su confeti 

de sombreros, el veneno duro en el pez de la garganta, las orillas nocturnas de los pantalones.) 

Sangran, por lo demás, las bisagras de la casa y sus pestañas ficticias y sus linderos de bruma.

Ya sólo me queda la bragueta abierta de lo inmundo.

De “Poemas del descreimiento, 2018.

© Andrè Cruchaga