ESTACIÓ CALLADA

Imagen cogida de la red

ESTACIÓ CALLADA

En l’èter groc del parpelleig, buit el vent que capgira la fusta.
Estranyes les cornises amb fulles seques i fredes en la mitjanit.
És com si al temps trencat, se li hagueren envellit les lluernes,
o l’ull porgara fers desempars.
No sé si es pot amagar el silenci absolut en els armaris, les esquerdes
que ens deixen les tenalles de l’èter, la soledat i el seu misteri subterrani.
Després d’aquestes llargues despulles del paladar, no hi ha ningú i ningú no hi arriba:
U s’acostuma des dels orificis podrits de les ulleres, a suportar 
els cansaments, doblats en el moneder de l’evangeli amb olor a ruda 
i a gengibre. (Callar és de savis, se’ns ha dit. Tot i que no deixe de ser un mer ardit. 

Hi ha un galop sord en el renill ranci de l’ambient.
Tot l’alé és curullat, sembla que algú furgà en excés i només quedaren aquells 

transeünts imaginaris del far west.)
Darrere de tants alés sargits, l’horitzó nuvolat de l’alfabet.
La història es pot calcar en la línia de temps successiva de les finestres.
Després han quedat polvoritzades en la meua memòria: una a una, les que viu 
i transití, en tantes músiques ofegades.
En el fibló dels records, el soroll i la claredat indivisible,
aquests sospirs cremats, davall de la llengua de sal del misteri.
Darrere de l’arbre de les paraules, el llarg tren, fosc sobre els rails:
Res no té sentit, llevat del corc sobre l’ull buit de la pobresa.
En aquells temps, és clar, no hi havia tanta complicitat per a la por.

 Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ESTACIÓN CALLADA

En el éter amarillo del parpadeo, vacío el viento que trastoca la madera.
Extrañas las cornisas con hojas secas y frías en la medianoche.
Es como si al tiempo roto, se le hubiesen envejecido las luciérnagas,
o el ojo purgara fieros desamparos.
No sé si se pueda esconder el silencio absoluto en los armarios, las rendijas
que nos deja la tenaza del éter, la soledad y su misterio subterráneo.
Después de estos largos despojos del paladar, nadie hay y nadie viene:
Uno se acostumbra desde los orificios podridos de las ojeras, a sobrellevar 
los cansancios, doblados en la pisterita del evangelio con olor a ruda 
y a jengibre. (Callar es de sabios, se nos ha dicho. Aunque no deje de ser mera treta. 

Hay un galope sordo en el relincho rancio del ambiente.
Todo el aliento está colmado, pareciera que alguien hurgó en demasía y sólo quedaron aquellos transeúntes imaginarios del far west.)
Detrás de tantos alientos zurcidos, el horizonte nublado del alfabeto.
La historia se puede calcar en la línea de tiempo sucesiva de las ventanas.
Después han quedado pulverizadas en mi memoria: una a una, las que vi
y transité, en tantas músicas ahogadas.
En el aguijón de los recuerdos, el ruido y la claridad indivisible,
esos suspiros quemados, debajo de la lengua de sal del misterio.
Detrás del árbol de las palabras, el largo tren, oscuro sobre los rieles:
nada, tiene sentido, salvo la carcoma sobre el ojo vacío de la pobreza.
En aquellos tiempos, claro, no había tanta complicidad para el miedo.
Barataria, 2016

FANGS D’ARA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

FANGS D’ARA

Qui pot confiar en tots els aguaits encoberts de l’espill?
És molta la cendra per a obrir els ulls i mossegar el fang en el buit de la boca.
Hi ha com una massa informe enmig de la sal fosca del fred.
U no sap fins on arriba la pluja de l’immund, la mutació malévola del riure,

els cossos perdent-se en la glopada de la llenya seca, 
mentre la sordidesa conspira des d’algun gratacels no lluny del campanar.
Tant en l’entrecella com en la gola, fan mal els ara tèrbols de l’aigua.
(L’única manera de veure és tancar els ulls a la desesperació i imaginar per a exhumar 

l’alé d’aquestes requincalles brutes del temps.
Hi ha tant a veure dins de les carpetes del desdejuni, 
les monedes, sense dubte, com un conglomerat de la vana ciència de l’insà.
Empente cap a dins la tenue teranyina de saliva, pense en els flascons de set que podria beure després d’estendre els dits de la immensitat, davall del llençol tots els espais balbucients de son.
Se somia, sí, supose que se somia parlant en dialectes la podridura.
Crec que és un sacrifici gran voler llevar-li un pèl a l’univers.
En el fang de la follia, Déu, obri el contraporta del Paradís: obri la claredat, la llum,
endavant, cap al darrere el parpelleig dels minuts.
Aquest món, -mentre olore els capcirons dels meus dits- té la flaire 
d’una ensopegada en dejuni, o d’una raspadura forta en els genolls.)
Potser alguna explicació requerirà l’afonia d´aquestes llanternes líquides

de l’inhumà: al lluny l’úlcera redona de les culleres…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

FANGOS DEL AHORA

¿Quién puede confiar en todas las acechanzas encubiertas del espejo?
Es mucha la ceniza para abrir los ojos y morder el fango en el vacío de la boca.
Hay como una masa informe en medio de la sal oscura del frío.
Uno no sabe hasta dónde llega la lluvia de lo inmundo, la mutación aviesa

de la risa, los cuerpos perdiéndose en la bocanada de los chiriviscos, 
mientras la sordidez conspira desde algún rascacielos no lejos del campanario.
Tanto en el entrecejo como en la garganta, duelen los ahoras turbios del agua.
(La única manera de ver es cerrar los ojos a la desesperación e imaginar 

para exhumar el aliento de estas baratijas sucias del tiempo.
Hay tanto que ver dentro de los portafolios del desayuno, las monedas, sin duda, 

como un conglomerado de la vana ciencia de lo insano.
Empujo hacia dentro la tenue telaraña de saliva, pienso en los frascos de sed 

que podría beber tras extender los dedos de la inmensidad, debajo de la sábana 

todos los espacios balbucientes del sueño.

Uno sueña, sí, supongo que se sueña hablando en dialectos la putrefacción.
Creo que es un sacrificio enorme querer arrancarle un pelo al universo.
En el fango de la locura, Dios, abre el portón del Paraíso: abre la claridad, la luz,
hacia adelante, hacia atrás el parpadeo de los minutos.
Este mundo, ─mientras huelo las puntas de mis dedos─ tiene la fragancia
de un tropezón en ayunas, o de un raspón fuerte en las rodillas.)
Seguramente, alguna explicación requiere la afonía de estas linternas líquidas 

de lo inhumano: a la distancia la úlcera redonda de las cucharas…
Barataria, 2016

LLAMPEC DE L’ECO

Biblioteca de André Cruchaga

LLAMPEC DE L’ECO

U vol veure la virtut de la fullaraca quan la toca l’eco del vent.
En els corredors de la cendra, s’ompli de preguntes el respir, la pàtria sempre esquerpa, nua d’enfiladisses.
De vegades no hi ha llum en tota la bugaderia de l’alé, ni en el mar desterrat 
del meu batec, ni en el foc de unes claus urgents,
ni en els carrers on és habitual la copiositat dels substantius,
ni en l’excusat mut, germà de la pobresa.
U, com és costum, es va allunyant del mal d’ull del silenci del grafiti.
(O al contrari, si toca, sense alterar la nuesa del territori.)
En defensa de la meua claredat, evadesc les corbes del subsòl: mai no deixe
que le sabates s’apropien de l’ombriu que se’ns dóna en racions diàries;
de temps en temps apunta el seu nas l’esperança com una pilota de plàstic
en els ulls dels infants. Sovint, damunt de les pedres, la llàgrima i no la rosada.
Un aprén, de segur, a rentar tots els dies la guardiola del crepuscle,
a mastegar les aigües tetelques del temps,
a sumar els cresols com pètals de kerosén de la foscor.
Rugat el calendari dels somnis, cap de segur en els ulls: 
cau la gota d’esperma del país, sobre les andanes profundes dels braços.
Sobre la meua ombra, el centpeus enrotllat de la tinta.
Cada eco és estrany en el graner del quadern (sempre és així quan el gra de tinta, ultrapassa el solc de les albades.) L’abisme té els seus propis ecos.
Ho sé pels que se’n van i nodreixen la meua boca. Pels que queden en la destrucció.
Barataria, 2016

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESTELLO DEL ECO

Uno quiere ver la virtud de la hojarasca cuando la toca el eco del viento.
En los pasillos de la ceniza, se llena de preguntas el respiro, la patria siempre huraña, desnuda de enredaderas.
A veces no hay luz en toda la lavandería del aliento, ni en el mar desterrado 
de mi pálpito, ni en el fuego de unas llaves urgentes,
ni en las calles donde es habitual la copiosidad de los sustantivos,
ni en el retrete mudo, hermano de la pobreza.
Uno va, como es costumbre, alejándose del mal de ojo del silencio del grafiti.
(O a la inversa, si es necesario, sin alterar la desnudez del territorio.)
En defensa de mi claridad, evado las curvas del subsuelo: nunca dejo
que los zapatos se apropien de lo sombrío que se nos da en raciones diarias;
de vez en cuando asoma su nariz la esperanza como una pelota de plástico
en los ojos de los niños. A menudo, sobre las piedras, la lágrima y no el rocío.
Uno aprende, de cierto, a lavar todos los días la alcancía del crepúsculo,
a masticar las aguas tetelques del tiempo,
a sumar los candiles como pétalos de kerosene de la oscuridad.
Arrugado el calendario de los sueños, cabe de seguro en los ojos: 
cae la gota de esperma del país, sobre los andenes profundos de los brazos.
Sobre mi sombra, el ciempiés enrollado de la tinta.
Cada eco es extraño en el granero del cuaderno (es siempre así cuando el grano 

de tinta, rebasa el surco de las albadas.) El abismo tiene sus propios ecos.
Lo sé por los que se van y nutren mi boca. Por los que quedan en la destrucción.
Barataria, 2016

CRITS DE L’OMBRA

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

CRITS DE L’OMBRA

Ens incendia la ràfega de crits com la gota d’ombres que mossega el riure.
Fan mal les pestanyes de fum penjant de les bigues del cel.
Dorm a la vora de la línia fosca dels tapials, entre la pedra i el matxet,
enmig de la túnica mortuòria de la boca i la saliva.
De vegades mai no ixen les ombres de la seua placenta.
Alt com la nit, el monòleg de l’altre interlocutor incert: hi ha un punt on el crit 

embussa els pensaments, i excedeix les entropessades de la boira 
i el vernís, els amulets infinits, i els tambors de les marees prenatals.
Es crida, -i ho saps- quan augmenten les inclemències i la gàbia no dóna per 

a escriure memoràndums, ni cartes amb capçaleres oficials.
(Supose que de tant en tant ens estimem la perversitat, la falsia de la tossudesa 

de l’antítesi, els terrors que es forgen al voltant dels comuns.
També en les conjectures i inferències hi ha certa tirania.
Algú em parlà amb malícia de la fatalitat, de la crònica de Llàtzer, a condició d

e no sé quines coses, pròpies de las mutilacions. 
Ara naturalment em ric de tots aquests promontoris de fem. Em ric del calostre 

totèmic de les libèl·lules, potser de la camisa de força amarrada al coll. 
Pertot m’afone en l’udolament de la pols: el fullatge és massa fosc

en l’ull cec dels racons del dol.)
Quants rostres sebolits ens parlen? En quantes ciutats és de nit sempre?

─Jure que tot infinit és cec quan resta davall del mausoleu de la nit. 
A gosades que s’ha de continuar caminant damunt del foc…

GRITOS DE LA SOMBRA

Nos incendia la racha de gritos como la gota de sombras que muerde la risa.
Duelen las pestañas de humo colgando de las vigas del cielo.
Duermo a la orilla de la línea oscura de los tapiales, entre la piedra y el machete,
en medio de la túnica mortuoria de la boca y la saliva.
A veces nunca salen las sombras de su placenta.
Alto como la noche, el monólogo del otro interlocutor incierto: hay un punto donde 

el grito atasca los pensamientos, y excede los tropezones de la bruma 
y el barniz, los amuletos infinitos, y los tambores de las mareas prenatales.
Uno grita, ─y lo sabés─ cuando arrecian las inclemencias y la jaula no da 

para escribir memorándums, ni cartas con membretes oficiales.
(Supongo que de vez en cuando amamos la perversidad, el doblez de la terquedad 

de la antítesis, los terrores que se fraguan alrededor de los retretes.
También en las conjeturas e inferencias hay cierta tiranía.
Alguien me habló con malicia de la fatalidad, de la crónica de Lázaro, a condición 

de no sé qué cosas, propias de las mutilaciones. 
Ahora me río por supuesto de todos esos promontorios de basura. Me río
del calostro totémico de las libélulas, quizá de la camisa de fuerza amarrada 
al cuello. Por doquier me hundo en el aullido del polvo: el follaje es demasiado oscuro 

en el ojo ciego de los rincones del luto.)
¿Cuántos rostros sepultados nos hablan? ¿En cuántas ciudades es de noche siempre? ─Juro que todo infinito es ciego cuando está debajo del mausoleo 
de la noche. Por supuesto hay que seguir caminando sobre el fuego…
Barataria, 2016.