PÈRDUA

Imagen FB de Pere Bessò

PÈRDUA

…nada voy a decirte
Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar
Vicente Huidobro

Cada vegada em perc en el riu de llits mutilats, en el seu límit
de sonoritat buida, en el serpenteig que mossega la terra.
Ningú no sap que el destí udola en les seues arestes cegues, en el seu harem
ple de pamflets, en el seu ego d’atrezzo.
Ningú no veu les tapisseries mossegant-nos els ulls,
ni la línia subterrània que mossega els sospirs als carrers.
Vosté potser ho sap i simula un altres somnis, mentre
al veí li arriba el cansament de l’infern
i no sap si la malenconia és d’esquerres de dretes o de centre.
O només s’ha de lamentar la misèria de la incertesa.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

EXTRAVÍO

…nada voy a decirte
Cuando hayas tocado lo que nadie puede tocar
Vicente Huidobro

Cada vez me extravío en el río de cauces mutilados, en su límite
de sonoridad hueca, en el serpenteo que muerde la tierra.
Nadie sabe que el destino aúlla en sus aristas ciegas, en su harem
lleno de panfletos, en su ego de utilería.
Nadie ve las tapicerías mordiéndonos los ojos,
ni la línea subterránea que muerde los suspiros en las calles.
Usted seguramente lo sabe y simula otros sueños, mientras
al vecino le llega el cansancio del infierno
y no sabe si la melancolía es de derecha o izquierda o de centro.
O sólo hay que lamentar la miseria de la incertidumbre.
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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

LABERINT

Imagen FB de Pere Bessò

LABERINT

El aliento entrecortado va pasando entre los hilos
y empieza a caer la noche.
Vicente Huidobro

Una alena d’ombres talla els fils de la son, mentre emmudeix sense cap indulgència l’orina nascuda dels cantons del temps. Quan cau la nit en la gola barrotada de flegmes, els laberints es validen en el darrer desastre. No sé si em pertanyen aquestes cansades hores del presagi, l’ull balb de les paraules mentre dorm, la glossa de sal tangible als meus ossos. L’alé de genolls és una altra intempèrie de boires davant dels assassins que es bressolen en la seua fera impunitat. (“Comença la fi del món i aquest zumzeig d’hores envellides.”) És un temps marcat per tantes perplexitats i masmorres.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

LABERINTO

El aliento entrecortado va pasando entre los hilos
y empieza a caer la noche.
Vicente Huidobro

Una lezna de sombras corta los hilos del sueño, mientras enmudece sin ninguna indulgencia la orina nacida de las esquinas del tiempo. Cuando cae la noche en la garganta trancada de flemas, los laberintos se validan en el postrer desastre. No sé si me pertenecen estas cansadas horas del presagio, el ojo aterido de las palabras mientras duermo, la glosa de sal tangible en mis huesos. El aliento de rodillas es otra intemperie de brumas frente a los asesinos que se columpian en su fiera impunidad. (“Empieza el fin del mundo y ese zumbido de horas envejecidas.”) Es un tiempo marcado por tantas perplejidades y mazmorras.
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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

MIRATGE CRUCIAL

Imagen FB de Pere Bessó

MIRATGE CRUCIAL

Sempre fa olor allà al mar agitat de les gavines. Al murmuri atroç
i fumejant de l’escuma. Al darrer minut de la sal diluïda.
Puja i baixa l’ombra de l’escuma.
El lletreig dels penyals, desgasta la meua boca efímera, l’orgasme
polsant dels corals,
la sufocació del cos a l’hora dels desajustaments hormonals.
Cap als raconets de la respiració, la tomba de pedra
dels vaixells, i la darrera queixalada.
A vegades només semble un navegant solitari de la desmemòria.
La meua sort crema en les aigües gelades de la desmesura, en la nit
que em bufeteja i torna moradenques les meues temples.
Sempre resulta estrany el càncer de la tristesa i la seua manca de vergonya.
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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ESPEJISMO CRUCIAL

Siempre huele allí al mar agitado de las gaviotas. Al rumor atroz
y humeante de la espuma. Al minuto último de la sal diluida.
Sube y baja la sombra de la espuma.
El deletreo de los peñascos, desgasta mi boca efímera, el orgasmo
pulsante de los corales,
el sofoco del cuerpo a la hora de los desajustes hormonales.
Hacia los pequeños rincones de la respiración, la tumba de piedra
de los barcos, y la dentellada postrera.
A veces sólo parezco un navegante solitario de la desmemoria.
Mi suerte arde en las aguas heladas de la desmesura, en la noche
que me abofetea y amorata mis sienes.
Siempre resulta extraño el cáncer de la tristeza y su descaro.
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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

PAÍS DENS

Imagen FB de Pere Bessó

PAÍS DENS

Cuando las piedras oyen mi paso
Sienten una ternura que les ensancha el alma
Vicente Huidobro

Allà en les maçoneries del cel els pòlips cecs de la història
i les pòlisses dels punts cardinals.
Entre les escletxes de les ciutats, les hores absurdes
de les alarmes i els compassos envinagrats dels delinqüents:
un s’acostuma a les fotografies de sal de la negror,
a l’atalaia despentinada de les diademes,
als corredors foscos que galopen en el desert de la condemna.
Sempre és desafiament deixar de profanar la memòria que s’alça
Entre dates, balcons, vents, ombres, somnis.
Tot és malament quan un veu la humanitat en el taulellet del cresol,
entre crits i angoixats silencis i edats roges que abracen
refugis, ací on no canvien las ambigüitats.
D’una punta a l’altra, la ciutat i el mercat del crim.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ
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PAÍS DENSO

Cuando las piedras oyen mi paso
Sienten una ternura que les ensancha el alma
Vicente Huidobro

Allá en las mamposterías del cielo los pólipos ciegos de la historia
y las pólizas de los puntos cardinales.
Entre los resquicios de las ciudades, las horas absurdas
de las alarmas y los compases envinagrados de los delincuentes:
uno se acostumbra a las fotografías de sal de la negrura,
a la atalaya despeinada de las diademas,
a los pasillos oscuros que galopan en el desierto de la condena.
Siempre es desafío dejar de profanar la memoria que se alza
entre fechas, balcones, vientos, sombras, sueños.
Todo está mal cuando uno ve la humanidad en el tile del candil,
entre gritos y acongojados silencios y edades rojas que abrazan
refugios, ahí donde no cambian las ambigüedades.
De un extremo a otro, la ciudad y el mercado del crimen.
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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga