XÀFECS DISFRESSATS

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XÀFECS DISFRESSATS

My foot hit rock. The dreamed sails
collapsed, ragged.
Margaret Atwood

La vida és l’únic que importa, però quin preu hem de pagar per a viure-la, quines topografies erosionades ens circunden, quines esquerdes masturben l’alé, quin semen brolla del turmell dels parpelleigs, quins hostes entren com una dona bonica a la nostra casa: un fardell d’heretgies s’obri com prodigiós fonògraf. Després de tot, ací inhalem qualsevol duresa i bevem els mateixos vells xàfecs disfressats d’avantguarda. (En l’ocult, assesta el terror la seua constel·lació de punyals.) Serveixen les meretrius per a sobreviure als declivis de l’autocomplaença? L’onatge és un polp que llisca a través de múltiples espills. Ningú no veu el buf encisat del parrac.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

AGUACEROS DISFRAZADOS

My foot hit rock. The dreamed sails
collapsed, ragged.
Margaret Atwood

La vida es lo único que importa, pero qué precio debemos pagar para vivirla, qué topografías erosionadas nos circundan, qué grietas masturban el aliento, qué semen brota del tobillo de los parpadeos, qué huéspedes entran como una mujer linda a nuestra casa: un fardo de herejías se abre como prodigioso fonógrafo. Después de todo, aquí inhalamos cualquier dureza y bebemos los mismos viejos aguaceros disfrazados de vanguardia. (En lo oculto, asesta el terror su constelación de puñales.) ¿Sirven las meretrices para sobrevivir a los declives de la autocomplacencia? El oleaje es un pulpo que se desliza a través de múltiples espejos. Nadie ve el soplo hechizado del harapo.

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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

HUMIT DE VENT

Imagen FB de Pere Bessó

HUMIT DE VENT

never has sun more boldly paced the sky,
never were hearts more eager to be free,
to kick down worlds, lash forest
Philip Larkin

Ser lliure a quin preu. Jugar a la indignitat és només una diatriba. La verdor mai no s’obri en l’arbre sec. De vegades només juguem a les al·legories del teatre, a la instantània de la brasa o a l’escopinada. Per a prendre per assalt el paradís, es requereix més que trencar certs lligams: No hi ha prou amb esguitar el pis amb orina, ni renunciar al fal·lus reiteradament. En el magma de les aigües, també es desgelen els artificis i es respiren plagues d’ocells sinistres. M’adone que sovint un està àvid d’inferns, o d’aquest sexe que mai no es tingué amb diners.
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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

HÚMEDO DE VIENTO

never has sun more boldly paced the sky,
never were hearts more eager to be free,
to kick down worlds, lash forest
Philip Larkin

Ser libre a qué precio. Jugar a la indignidad es sólo una diatriba. El verdor nunca se abre en el árbol seco. A veces sólo jugamos a las alegorías del teatro, o la instantánea de la brasa o al escupitajo. Para tomarse por asalto el paraíso, se requiere más que romper ciertas ataduras: no es suficiente salpicar el piso con orina, ni renunciar al falo reiteradamente. En el magma de las aguas, también se deshielan los artificios y se respiran plagas de pájaros siniestros. Me doy cuenta que a menudo uno está ávido de infiernos, o de ese sexo que nunca se tuvo con dinero.

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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

VAIG A PEU

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VAIG A PEU

Por ellos va mi corazón a pie.
César Vallejo

Vaig a peu i a soles des del meu baptisme, enmig de mosques ardoroses
que devoren els somnis i andanes que depreden,
i serradores descomunals de camises: cap miracle ací, allà
en la respiració d’orquídies deshabitades.
Ni una paret neta, ni boques que despullen els seus llavis,
ni roses que bateguen en les roses de l’aire,
només un repedaçat llarg que estreny la pell fins a mullar-la de sang.
Vaig per damunt de les escòries, de vegades ocultes de les gàbies.
I és dur i horrible cada impossible; i és trist ser humà
i ser transparent, germà del dolor constant que es fa fosc.
Ignore cap a on va la brisa, ni qui enruna les muntanyes
quan caic cec. Cruixen com el mar, els braços.
El futur ningú no ho sap quan es finca en la terra l’informe;
Ningú no sap el final del tot just entrevist.

Vaig a peu, i així, desfet, creue el carrer: és l’únic perdurable
que tinc. Morirà la llum cremant-nos, mentre persistesca l’arpa.
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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ANDO A PIE

Por ellos va mi corazón a pie.
César Vallejo

Ando a pie y a solas desde mi bautismo, entre moscas ardorosas
que devoran los sueños y andenes que depredan,
y aserraderos descomunales de camisas: ningún milagro aquí, allá
en la respiración de orquídeas deshabitadas.
Ni una pared limpia, ni bocas que desnuden sus labios,
ni rosas que latan en las rosas del aire,
sólo un remiendo largo que aprieta la piel hasta mojarla de sangre.
Ando sobre las escorias, a veces ocultas de las jaulas.
Y es duro y horrendo cada imposible; y es triste ser humano
y ser transparente, hermano del dolor constante que oscurece.
Ignoro hacia dónde va la brisa, ni quien derriba las montañas
cuando caigo ciego. Crujen como el mar, los brazos.
El futuro nadie lo sabe cuando se afinca en la tierra lo informe;
Nadie sabe el final de lo apenas entrevisto.

Ando a pie, y así, deshecho, cruzo la calle: es lo único perdurable
que tengo. Morirá la luz quemándonos, mientras persista la garra.
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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga

CLAUSTRE DE SILENCI

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CLAUSTRE DE SILENCI

A frec de pell, ara, el claustre de silenci i la seua boca de fosc
fèretre: supose que s’esdevenen crepusculars les categories
dialèctiques, quan la contracultura del carrer és una altra utilleria,
tan perversa com les perspectives hegemòniques.
L’artifici s’expandeix com un escapulari presumptuós.
Ningú no diu res del soroll que ens ofega.
Del rèquiem de les finestres i els missals, de la gepa de fum
del cresol que afronta amb l’argent viu del tile.
Ningú no parla de l’humor negre de la mendicitat que vagareja
com una almoina sense cap salvació.
Hi ha silenci davant de tant carrer cadaveritzat,
a la vida que escapa de la vida com tantes morts,
a la llunyania sorda que ens colpeja en les pupil·les.
Però també un silenci de fúries no menys cert que el sanglot
dessagnant-se en les entranyes.
Tan ferotge com l’esguitó dels cadàvers al vent.
Tan letals com la fam colpida per l’abisme.

Es tremola quan s’amarga la boca i cauen brases de foscor
al tòrax, o a l’engonal.
Davant dels nous comensals, la vianda rutilant
de milers de boques, de mans que volen agafar el remot.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CLAUSTRO DE SILENCIO

A flor de piel, ahora, el claustro de silencio y su boca de oscuro
féretro: supongo que resultan crepusculares las categorías
dialécticas, cuando la contracultura de la calle es otra utilería,
tan aviesa como las perspectivas hegemónicas.
El artificio se expande como un escapulario presuntuoso.
Nadie dice nada del ruido que nos ahoga.
Del réquiem de las ventanas y los misales, de la joroba de humo
del candil que linda con el azogue del tile.
Nadie habla del humor negro de la mendicidad que deambula
como una limosna sin salvación alguna.
Hay silencio frente a tanta calle cadaverizada,
a la vida que escapa de la vida como tantas muertes,
a la lejanía sorda que nos golpea en las pupilas.
Pero también un silencio de furias no menos cierto que el sollozo
desangrándose en las entrañas.
Tan fiero como las salpicadura de los cadáveres en el viento.
Tan letales como el hambre golpeada por el abismo.

Se tiembla cuando se amarga la boca y caen brasas de oscuridad
en el tórax, o en la ingle.
Frente a los nuevos comensales, la vianda rutilante
de miles de bocas, de manos que quieren asir lo remoto.
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Del libro “Vallejo dream”, 2019

©André Cruchaga