RETORN ERRANT

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RETORN ERRANT

Tornes i mai no assoleixes la pluja, tampoc el que s’anticipa i transcorre. Ganivet de la nit l’esplendor de la deriva, el cresol que devora els noms amortallats. Tot és assetjat i ja no resten interlocutors, ni aquell primer moment d’errors i heretgies, llevat del devocionari càustic d’encarnar els focs de l’atzar. (Fa mal caminar duent la veu cega, cridant el que ja és deixatat, els braços marcits, sense redreçar-se.)

Tornes i ja no hi ha ningú a casa, sinó el dolor; tornes i ja no hi ha llit, ni parets, ni amor, ni esperança: només agulles de cap i rampes i ales endurides.

(Te aboques a l’incomprensible i inaudit; veus el tren dels anys en una llàgrima: al final del precipici, l’alé recull els trossets insomnes del desig. En totes les hores imaginables, el centelleig incessant del fred, esborrada qualsevol ombra en la travessia.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

RETORNO ERRANTE

Vuelves y nunca alcanzas la lluvia, tampoco lo que se anticipa y transcurre. Cuchillo de la noche el esplendor de la deriva, el candil que devora los nombres amortajados. Todo está sitiado y ya no quedan interlocutores, ni aquel primer momento de errores y herejías, salvo el devocionario cáustico de encarnar los fuegos del azar. (Duele caminar llevando la voz ciega, llamando lo que ya está desleído, los brazos marchitos, sin enderezarse.)

Vuelves y ya no hay nadie en la casa, sino el dolor; regresas y ya no hay cama, ni paredes, ni amor, ni esperanza: sólo alfileres y calambres y alas endurecidas.

(Te asomas a lo incomprensible e inaudito; ves el tren de los años en una lágrima: al final del precipicio, el aliento recoge los pedacitos insomnes del deseo. En todas las horas imaginables, el centelleo incesante del frío, borrada cualquier sombra en la travesía.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

IL·LUMINACIÓ ÍNTIMA

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IL·LUMINACIÓ ÍNTIMA

Davant les tantes epifanies de les campanes, l’argila en les meues mans, eclipsi de nahuals de l’alteritat. En la rosa humana del fang, la dissolució de les ombres i el gaudi silenciós dels batecs. El cos en el seu seguici d’encensos.

En els intervals de llum, la llum s’aquieta en els fils blancs de l’alé. La nostra llum disseminada en el llampec. Llum de navegants nus en l’aigua.

Des de dins els rius creixen memorables com habitants del temps, com infants aprenent carrers i paraules. Mentre avance, el món total a punt de ser paraula.

Cap foscor no pertorba el meu pit: la memòria ajunta els records; si hi hagué dolor, pogué més el somriure; si hi hagué diverses boques, no totes foren ombres. Algunes titil·len enmig de la pluja; algunes són inestroncables com les meues sabates. 

En la meua carn escric, només, les tremolors de l’abecedari i tot quant encara m’habita: entre la multitud les meues fantasies esterilitzades i el pati de la meua infància. 

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ILUMINACIÓN ÍNTIMA

Ante las tantas epifanías de las campanas, la arcilla entre mis manos, eclipse de nahuales de la otredad. En la rosa humana del barro, la disolución de las sombras y el goce silencioso de los pálpitos. El cuerpo en su cortejo de inciensos.

En los intervalos de luz, la luz se aquieta en los hilos blancos del aliento. La luz nuestra diseminada en el relámpago. Luz de navegantes desnudos en el agua.

Desde dentro los ríos crecen memorables como habitantes del tiempo, como niños aprendiendo calles y palabras. Mientras avanzo, el mundo total a punto de ser palabra.

Ninguna oscuridad perturba mi pecho: la memoria reúne los recuerdos; si hubo dolor, pudo más la sonrisa; si hubo varias bocas, no todas fueron sombras. Algunas titilan en medio de la lluvia; algunas son irrestañables como mis zapatos. 

En mi carne escribo, solamente, los temblores del abecedario y todo cuanto aún me habita: entre la muchedumbre mis fantasías esterilizadas y el patio de mi infancia.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

REMOLINADA

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REMOLINADA

Allà, en la tristesa inexorable de les imatges: el desús ocult dels erms i la gepa de granit de la soledat. Mire la parpella inflada dels fòsfors i el desànim cansat de les fotografies. A ver dir, tot em sembla miserable: la ceguesa en extrem dels magnetismes, l’infern amb rostre roncant-me a cau d’orella. (Sí, enmig dels hipnotismes i camuflatges les màscares induïdes en el llindar. Sempre els udols m’arriben fins al coll amb la seua pietat cavernosa.)

Jure que són impossibles les prescripcions mèdiques per a l’exasperació: Mai la fam no és concloent, per bé que estiga atrinxerada. (Avui ja no respons després dels teus pecats confessats, ni recordes el riure, o els insectes grotescos pujant al cos i buscant el centre de les incidències.)

Res no és diferent quan ets darrere de la foscor dels objectes inversemblants del rovell. En quina claredat incommovible et rovelles? L’eco és inútil quan no hi ha arnesos en la banyera i les parets avancen inevitablement

Després de tot, només vull un glopet de deliri per a llegir el forat de l’espill. 

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

TOLVANERA

Allí, en la tristeza inexorable de las imágenes: el desuso agazapado de los baldíos y la joroba de granito de la soledad. Miro el párpado hinchado de los fósforos y el desaliento cansado de las fotografías. A decir verdad, todo me parece miserable: la ceguera en extremo de los magnetismos, el infierno con rostro roncándome al oído. (Sí, en medio de los hipnotismos y camuflajes las máscaras inducidas en el umbral. Siempre los aullidos me llegan hasta el cuello con su piedad cavernosa.)

Juro que son imposibles las prescripciones médicas para la exasperación: nunca el hambre es concluyente aunque esté atrincherada. (Hoy ya no respondés después de tus pecados confesados, ni recuerdas la risa, o los insectos grotescos subiendo al cuerpo buscando el centro de las incidencias.)

Nada es diferente cuando estás detrás de la oscuridad de los objetos inverosímiles del moho. ¿En qué claridad inconmovible te oxidas? El eco es inútil cuando no hay arneses en la bañera y las paredes avanzan inevitablemente.

Después de todo, sólo quiero un puchito de delirio para leer el agujero del espejo.

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga

RIGOR MORTIS

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RIGOR MORTIS

Cobreix-me l’asfíxia dels dies frèvols, la nit ací reunida en el crit, les paraules seques de la ferida fangosa, el bri àrid dels rellotges amb prou feines visibles en els endurits enderrocs. Auxília’m de la fam consumint les meues precarietats, sord l’ull entre parets nues, de boca dents el present de l’abisme. (Els miratges de la inclemència venten una simfònica de sal en el meu alé ja malmés pels cascos polvoritzats de les teranyines.)

En aquesta terra escomet irremeiablement la pedra: un s’afona en la moribúndia dels jardins, o en el rigor mortis del mugró mossegat pel dolor d’un país amb prou feines visible.

—Al final, només som ombres perdudes en la fullaraca que irromp en el pit, mancades de premonicions. (Davant de l’espill s’humiteja el present i tot el que hi acumulem: alegries, embarcadors, trens. Res no cal dir davant de la caverna del dol de la música i a la polseguera que ens devora.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

RIGOR MORTIS

Cúbreme la asfixia de los días deleznables, la noche aquí reunida en el grito, las palabras secas de la herida fangosa, la árida brizna de los relojes apenas visibles en los endurecidos escombros. Auxíliame del hambre consumiendo mis precariedades, sordo el ojo entre paredes desnudas, bocabajo el presente del abismo. (Los espejismos de la inclemencia avientan una sinfónica de sal en mi aliento ya maltrecho por los cascos pulverizados de las telarañas.)

En esta tierra embiste irremediablemente la piedra: uno se hunde en la moribundia de los jardines, o en el rigor mortis del pezón mordido por el dolor de un país apenas visible.

—Al final, sólo somos sombras perdidas en la hojarasca que irrumpe en el pecho, carentes de premoniciones. (Ante el espejo se humedece el presente y todo cuanto acumulamos: alegrías, embarcaderos, trenes. Nada hay que decir ante la caverna del luto de la música y a la polvareda que nos devora.)

Del libro: “Antípodas del espejo”, 2018

©André Cruchaga