TORNADA

Imagen FB de Pere Bessó

TORNADA

Òbric de nou les portes per escoltar la remor dels carrers, el món que ens pren de brunzirs, la tinta humida de son que cau colpejant-nos l’alé. 

En cada demble voldria aspirar un vers: escriure en l’aire la fusta, o un tren de lluernes als cementiris.

(Portem el fred com a santuari, lleu fulla nua en el campanar del llençol. Ací la urgència de la follia i la seua finestra d’intempèries als carrerons. Els potser són sempre ecos necessaris.)

Davant de l’espill, el reüll dels records, el tropell, i les branques desordenades de les constel·lacions, el bri de salmorra i la seua letargia de teranyina.

Torne corrents, deseixida ja la boca. Torne al riu només per veure el granit i els artificis del paradís.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

VUELTA

Abro de nuevo las puertas para escuchar el rumor de las calles, el mundo que nos prende de zumbidos, la tinta húmeda del sueño que cae golpeándonos el aliento.

En cada andadura quisiera aspirar un verso: escribir en el aire la madera, o un tren de luciérnagas sobre los cementerios.

(Llevamos el frío como santuario, leve hoja desnuda en el campanario de la sábana. Aquí la urgencia de la locura y su ventana de intemperies en los callejones. Los acasos, son siempre ecos necesarios.)

Frente al espejo, el reojo de los recuerdos, el tropel, y las ramas desordenadas de las constelaciones, la brizna de salmuera y su letargo de telaraña.

Vuelvo corriendo, desasida ya la boca. Vuelvo al río sólo para ver el granito y los artificios del paraíso.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

CREMADA

Imagen del FB de Pere Bessó

CREMADA

Tu aliento recortaba sobre nubes
el corazón sangriento
que en otro tiempo se ocultó en mi carne…
José María Hinojosa

Del meu país, els actes insòlits, els atordiments, les malapteses i les intrigues: a un se li escapen les finestres de tanta ebriesa. (Per descomptat, la fatalitat fa servir diferents vestits per a cada orgia.)

—A qui li puc parlar de l’orgull nacional després de tants morts irreconeixibles? T’estranye quan persisteixen les canícules. Cada carrer s’ha tornat un mal de cap.

(Ens crema aquesta mena d’anar descalços entre aigües i cofres d’ossos. Cadascú es forjà al calor de les ràfegues, entre aromes tetelques i vehemències patètiques. Mentre el desvetllament creix, els fluids de l’enderroc es van fent solitaris com el desànim que ens toca les iliades.)

En obrir-se la ferida, tots dos hem perdut el suc de l’absolut.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

QUEMADURA

Tu aliento recortaba sobre nubes
el corazón sangriento
que en otro tiempo se ocultó en mi carne…
José María Hinojosa

De mi país, los actos insólitos, los aturdimientos, las torpezas y las intrigas: a uno se le escapan las ventanas de tanta embriaguez. (Desde luego, la fatalidad utiliza diferentes atuendos para cada orgía.)

—¿A quién le puedo hablar del orgullo nacional después de tantos muertos irreconocibles? Te extraño cuando persisten las canículas. Cada calle se ha vuelto un dolor de cabeza.

(Nos quema esta suerte de andar descalzos entre aguas y cofres de huesos. Cada quien se forjó al calor de las ráfagas, entre aromas tetelques y patéticas vehemencias. Mientras crece el desvelo, los fluidos del escombro se van haciendo íngrimos como el desaliento que nos toca los ijares.)

Al abrirse la herida, ambos hemos perdido el zumo del absoluto.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga

DAVALLADA DE LA MEMÒRIA

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DAVALLADA DE LA MEMÒRIA

Tan muerta parecías un personaje mítico.
Carlos Edmundo de Ory

Ja quan ningú no recordarà les tombes hi tornaré: vós en la desproporció de les meues angúnies deixaràs també els records per a oblidar-me.

Mentre siga infatigable l’imminent, la fugida serà sempre aquesta petita esquerda en l’alé.

Quin port, silenci, carrer, o ciutat ens aixopluga? Potser, ara, hem de continuar caminant enmig de la ignorància i les multituds cegues.

Després de les ferramentes he advertit les nafres i, també, els morosos laments de la nit. (Ebri de gavines i martells he vist l’onatge que es trenca en les entranyes. Crida al meu pit la brasa de la teua rosa verge.)

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESCENSO DE LA MEMORIA

Tan muerta parecías un personaje mítico.
Carlos Edmundo de Ory

Ya cuando nadie se acuerde de las tumbas volveré a ellas: vos en la desproporción de mis angustias dejarás igualmente los recuerdos para olvidarme.

Mientras sea infatigable lo inminente, la huida será siempre esa pequeña grieta en el aliento.

¿Qué puerto, silencio, calle, o ciudad nos cobija? Tal vez, ahora, necesitamos seguir caminando en medio de la ignorancia y las multitudes ciegas.

Después de los herrajes he advertido las llagas y, también, los morosos lamentos de la noche. (Ebrio de gaviotas y martillos he visto el oleaje que se rompe en las entrañas. Grita en mi pecho la brasa de tu rosa virgen.)

De “Poemas del descreimiento”, 2018

©André Cruchaga

MOMENT INSOMNE

Imagen FB de Pere Bessó

MOMENT INSOMNE

Ara arrossegue les cambres buides de l’hivern, el deliri dels canelobres i aquell moll lligat a la meua finestra. I aquelles bèsties avançant amb glopades de rovell.

Damunt de l’armari de l’alé, la gola i la seua tortura de llunyanies. (Entre els falsos misteris hi ha la llum mossegant els ossos i el desemparament com un nus al tòrax.)

—Del llit, les confabulacions i el terror que guardem com una relíquia. Ah, el teu pit blau amb tatuatges de malenconia, amb aquest fogó de la deriva dels manicomis.

Però res no és quan el somni s’ha castrat i es manca de domicili propi. Davant la boca de la despulla, només reverberen els miolaments del patíbul i les pues fosques de la sal.

Davant del femer, giren agònics els pulmons i els mesos d’altars.

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MOMENTO INSOMNE

Ahora arrastro las habitaciones vacías del invierno, el delirio de los candelabros y aquel muelle ligado a mi ventana. Y aquellas bestias avanzando con bocanadas de herrumbre.

Sobre el armario del aliento, la garganta y su tortura de lejanías. (Entre los falsos misterios está la luz mordiendo los huesos y el desamparo como un nudo en el tórax.)

—Del lecho, las confabulaciones y el terror que guardamos como una reliquia. Ah, tu pecho azul con tatuajes de melancolía, con ese fogón de la deriva de los manicomios.

Pero nada es cuando el sueño se ha castrado y se carece de domicilio propio. Ante la boca del despojo, sólo reverberan los maullidos del patíbulo y las púas oscuras de la sal.

Ante el muladar, giran agónicos los pulmones y los meses de altares.

De “Poemas del descreimiento”, 2018.

©André Cruchaga