CRESOL TRANSITORI

Imagen cogida de la red

CRESOL TRANSITORI

Per a la nit aquesta flama intermitent del cresol moradenc de la vaguetat.
(Com a la meua vella casa d’infància, el cresol trenca com un paisatge de tren;
Ningú no coneix els transeünts que vacil·len enmig dels ossos de les seues cames, 

entre els somnis premuts del suburbi.
El cresol és aqueix cristall fosc, encés de la vida, la nit franca en les meues ninetes, 

el besllum transitori del lloc on somiem.)
Hi ha records que sempre acaben diluint-se en la suor, entre les mans
retudes, o en la finestra incurable de la nit.
L’ofici del temps, sovint sense arguments, ens dóna sobresalts.
Quan la vida desperta enmig d’albellons, un improvisa records
endarrerits fins al punt de despullar els contrallums del propi jo.
Davant del badall prem el degoteig de la histèria.
Mai no sé sé si els records o els oblits són definitius, si el cresol serà sempre
el meu veïnat, el company llavors de les meues nostàlgies callades.
De sobte, cada instant s’esvaneix: allà en l’ungla enflaquida de la fam,
res no és fortuït. Tot passa com la brutícia i la seua duresa de metall i el fred
insolent dels carrers i els venedors memorables d’andròmines.
L’unt ens imagina finalment a la nit.
Després s’ensorren els monuments i la nuesa pàl·lida de les tapieres,
i aqueix tendó de la metxa de les setmanes amb la seua promiscuïtat aleatòria.
Encara que tot siga transitori, la tempesta renova els udolaments…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

CANDIL TRANSITORIO

Para la noche esta flama intermitente del candil amoratado de la vaguedad.
(Como en mi vieja casa de infancia, el candil siempre como paisaje de tren;
Nadie conoce a los transeúntes que vacilan en medio de los huesos de sus piernas, 

entre los sueños apretados del suburbio.
El candil es ese cristal oscuro, encendido de la vida, la noche franca en mis pupilas, 

el destello transitorio del lugar donde soñamos.)
Hay recuerdos que siempre acaban diluyéndose en el sudor, entre las manos
rendidas, o en la ventana incurable de la noche.
El oficio del tiempo, a menudo sin argumentos, nos da sobresaltos.
Cuando la vida despierta en medio de alcantarillas, uno improvisa recuerdos
rezagados hasta el punto de desnudar los contraluces del propio yo.
Ante el bostezo aprieto el goteo de la histeria.
Nunca sé si los recuerdos o los olvidos son definitivos, si el candil será siempre
mi vecindad, el compañero entonces de mis calladas nostalgias.
De pronto, cada instante se desvanece: allí en la flaca uña del hambre,
nada es fortuito. Todo pasa como la suciedad y su dureza de metal y el frío
insolente de las calles y los vendedores memorables de cachivaches.
El tizne nos imagina finalmente a la noche.
Después se desmoronan los monumentos y la desnudez pálida de los tapiales,
y ese tendón de la mecha de las semanas con su promiscuidad aleatoria.
Aunque todo sea transitorio, la tempestad renueva los aullidos…
Barataria, 2015

DIES CREMATS

Imagen cogida del FB de Pere Bessó

DIES CREMATS

I, de més a més, els dies cremats de la tempesta, i la pols plena de nusos.
L’ocell negre de l’alé es mou enmig de tota aquesta foscor,
I tu, mentrestant, en la branca rutilant dels defalliments.
Potser la claredat és una altra mena d’alienació?
—És el límit dels cristalls a l’oïda, aquesta palpitació de pous relliscosos;
o les sabates que avancen sobre el penya-segat, o les mans balbes
damunt de la pedra on caven les dents fins a l’immutable.
No vull més món abrasat. En tocar les setmanes m’assalta la sospita.
Al capdavall, sigues lleugera com una ploma al meu pit: sé terra

                                                                                                    [en la meua allargada
flassada, sigues visible per a la meua pell nua.
En els grans emporis del món no hi ha treva per a les deixalles, 
ni per a l’antigüitat dels balcons penjats dels espills.
S’aprén a viure entre malfactors i tenebres, entre la soledat que et roba
el cos, o sobre una pell on ja no caben les carícies.
Per a la meua sang marcida, les brases cegues sobre el batec, el so premut
de la flama, les baldes derrocades de la saliva.
En qualsevol lloc, ens trobem amb cansaments: fuig d’aquest desordre
i de les feixugueses; suplique al temps i alce els meus braços i pregàries.
Als carrers assumesc el silenci com els centenars de boques que no parlen.
Darrere de les parets els punys trencats.
Al final, només em resta el camí de la memòria o de l’oblit…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DÍAS QUEMADOS

Y para colmo los días quemados de la tormenta, y el polvo lleno de nudos.
El pájaro negro del aliento se mueve en medio de toda esta oscuridad,
y vos, mientras tanto, en la rama rutilante de los desfallecimientos.
¿Acaso la claridad es otra suerte de enajenación?
—Es el límite de los cristales al oído, esta palpitación de pozos resbaladizos;
o los zapatos que avanzan sobre el despeñadero, o las manos ateridas
sobre la piedra donde cavan los dientes hasta lo inmutable.
No quiero más mundo abrasado. Al tocar las semanas me asalta la sospecha.
Al cabo, sé liviana coma una pluma en mi pecho: sé tierra en mi alargada
cobija, sé visible para mi piel desnuda.
En los grandes emporios del mundo no hay tregua para los desperdicios, 
ni para la antigüedad de los balcones colgados de los espejos.
Uno aprende a vivir entre malhechores y tinieblas, entre la soledad que te roba
el cuerpo, o sobre una piel donde ya no caben las caricias.
Para mi sangre mustia, las ascuas ciegas sobre el pálpito, el sonido apretado
de la flama, las aldabas derruidas de la saliva.
En cualquier parte, nos encontramos con cansancios: huyo de este desorden
y de las pesadumbres; suplico al tiempo y elevo mis brazos y plegarias.
En las calles asumo el silencio como los cientos de bocas que no hablan.
Tras de las paredes los puños rotos.
Al final, sólo me queda el camino de la memoria o del olvido…
Barataria, 2015

LLOCS

Imagen cogida de la red

LLOCS

Allà, en les axil·les de le voravies, turmells i colzes com un sol pols.

Allà, en la boca del vent, els ventres i l’ombra de dol, les paraules buides

com la pedra tosca: sovint, les dents i el crit es tornen insensibles.

Creixen els ullals i també les ulleres de la terra.

Creixen els caragols que surten de mar les oïdes i prolonguen les aigües.

Creixen els absoluts dins de les dues mans de la pluja.

Creixen les parpelles davant de la molsa estesa de la nit. Creix el rovell.

—Hui s’organitzen tempestes per a aplacar l’alé: queden els colps

de pit i les ensopegades en dejuni;

(Davant de la teua absència només em toca pensar en el caminet de les paraules.)

És inútil la llibertat quan calles o ja has passat a una altra vida.

En la defensa de determinats llocs, m’estime més la castedat d’algun prefaci.

L’enveja dels altres es aquest orgasme múltiple del paradís (els ulls mosseguen

la incandescència; els dies, la carn del poema.)

Cadascú fa la seua, supose: jo despulle, és clar, les meues  pròpies fams.

El poema sempre és insurrecció i no li cal cap credencial.

Per als que no ho saben, jo aprenguí els sobresalts del temps en els bordells,

i beguí de l’enruna les seues mans tremoloses.

Fa temps que clivellí les paraules i em sent en pau quan camine.

Ara visc lluny de boques i de trencs d’alba fugiders: al pit de la llum,

la set assaciada; els crits apagats…

Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

LUGARES

Allí, en las axilas de las aceras, tobillos y codos como un solo pulso.

Allí, en la boca del viento, los vientres y la sombra del luto, las palabras huecas

como piedra pómez: a menudo, los dientes y el grito se tornan insensibles.

Crecen los colmillos y también las ojeras de la tierra.

Crecen los caracoles que surten de mar los oídos y prolongan las aguas.

Crecen los absolutos dentro de las dos manos de la lluvia.

Crecen los párpados ante el musgo extendido de la noche. Crece la herrumbre.

—Hoy se organizan tormentas para aplacar el aliento: quedan los golpes

de pecho y los tropezones en ayunas;

(Ante tu ausencia sólo me toca pensar en el caminito de las palabras.)

Es inútil la libertad cuando callas o ya has pasado a otra vida.

En la defensa de ciertos lugares, prefiero la castidad de algún prefacio.

La envidia de los otros es este múltiple orgasmo del paraíso (los ojos muerden

la incandescencia; los días, la carne del poema.)

Cada quien hace lo suyo, supongo: yo desnudo, claro, mis propias hambres.

El poema siempre es insurrección y no necesita de credencial alguna.

Para los que no saben, yo aprendí los sobresaltos del tiempo en los prostíbulos,

y bebí del escombro sus temblorosas manos.

Hace tiempo que hendí las palabras y me siento es paz cuando camino.

Ahora vivo lejano de bocas y de amaneceres huidizos: en el pecho de la luz,

la sed colmada; los gritos apagados…

Barataria, 2015

ORILLA DEL ALIENTO

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RIBA DE L'ALÈ

Mentre que el temps ens divideix, el sudari trencat dels cantons i l’alé

últim de la pedra: en la dura fondalada de l’horitzó, sagnen els porus

totes les pors, l’encaix de la saliva, l’immens animal que ens colpeja

la consciència fins gitar-nos a la intempèrie,

on els porus descendeixen a l’argent viu impermeable dels pneumàtics.

(Un camina entre gallons esmolats de boques, plats, burilles, estranys barrets

de vigília i absències; en el foc fosc del desencert, el cavall abissal de les criptes obri els ulls 
dels gesmils irrenunciables, l’alt estany dels ecos, les hores de llet negra a la pàgina
 intravenosa de les paraules.)

Sempre polsa el temps els seus mocadors en promontoris de saliva.

El mur de l’enderroc ens contagia: el mur fosc de la carn que petrifica;

baixem a la riba prima dels records, al riu proper

que es troba en la dentadura del misteri: és tan modest el cresol

que qualsevol s’ensopega amb teranyines o aqueixos abocadors que abrasen ombres.

Vivim, de sobte, atrets pels colps d’aquest món de silencis bulliciosos, 

                                                                                                       [marcits d’aire i paraules.

Clama la riba de la llengua davant dels udols, la saliva ferotge de la soledat,

el forcejament davant de l’ull dels desvetlaments, la manta innocent de carrers i racons.

(El temps aclimata els nostres ardors, no pas els desvelatments i ganivets, no pas les zones

dels sords, no pas la cendra conreada en la remor, no pas aquests dies d’excelsa

foscor.) Quan apareixerà la llum plena, serà la cara sencera i l’ala,

l’horitzó en el seu darrer despullament…

Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ORILLA DEL ALIENTO

Mientras el tiempo nos divide, el sudario roto de las esquinas y el aliento

postrero de la piedra: en la dura hondonada del horizonte, sangran los poros

todos los miedos, el encaje de la saliva, el inmenso animal que nos golpea

la conciencia hasta arrojarnos a la intemperie,

donde los poros descienden al azogue impermeable de los neumáticos.

(Uno camina entre afilados gajos de bocas, platos, colillas, extraños sombreros

de vigilia y ausencias; en el fuego oscuro del desatino, el caballo abisal de las criptas abre los ojos de los jazmines irrenunciables, el alto estanque de los ecos, las horas de leche negra sobre la página intravenosa de las palabras.)

Siempre pulsa el tiempo sus pañuelos en promontorios de saliva.

El muro del escombro nos contagia: el muro oscuro de la carne que petrifica;

descendemos a la orilla delgada de los recuerdos, al río próximo

que se encuentra en la dentadura del misterio: es tan modesto el candil

que cualquiera tropieza con telarañas o esos basureros que abrasan sombras.

Vivimos, de pronto, atraídos por los golpes de este mundo de bulliciosos

silencios, marchitos de aire y palabras.

Clama la orilla de la lengua frente a los aullidos, la feroz saliva de la soledad,

el forcejeo ante el ojo de los desvelos, la cobija inocente de calles y rincones.

(El tiempo aclimata nuestros ardores, no los desvelos y cuchillos, no las zonas

de los sordos, no la ceniza cultivada en el murmullo, no estos días de excelsa

oscuridad.) Cuando aparezca la luz plena, será la cara toda y el ala,

el horizonte en su postrera desnudez…

Barataria, 2015