MISSIVA ESCRITA DAMUNT DE LA MANTA-MISIVA ESCRITA SOBRE LA COBIJA

Foto de Mercè Sanz Castillo amb els seus gossos rondant la caseta de Carlet.

FB de Pere Bessó

MISSIVA ESCRITA DAMUNT DE LA MANTA

 

Som comensals de buides pèrdues des del plom del matí dins a l’os de la nit: res més cert que aquesta terra vençuda entre les mans; als ulls els fils d’aram, la infància gravada en els alts relleus de l’insomni, cap relíquia, excepte la convulsió confinada al silenci. Res no és de la còpula que es desfà sota de la pluja. Només hi ha altars per a agulles de cap, metalls que vora de l’arna foraden la carn; tampoc no hi existeixen fins aquest dia ocells amb el seu dret al vol, llavors que germinen entre tant d’escepticisme. Vostè també s’emportà l’embriaguesa d’una flauta, el paisatge sense pany; cancel•là respiració i boca i àdhuc la brasa per a deixar-m’hi només cadàvers. Sé, però, que «la seua esquena està marcada amb la meua llengua.»

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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MISIVA ESCRITA SOBRE LA COBIJA

 

Somos comensales de huecos extravíos desde el plomo de la mañana hasta el hueso de la noche: nada más cierto que esta tierra vencida entre las manos; en los ojos la alambrada, la infancia grabada en los altos relieves del insomnio, ninguna reliquia, salvo la convulsión confinada al silencio. Nada es de la cópula que se deshace debajo de la lluvia. Solo hay altares para alfileres, metales que junto a la polilla horadan la carne; tampoco existen hasta este día, pájaros con su derecho al vuelo, semillas que germinen entre tanto escepticismo. Usted también se llevó la embriaguez de una flauta, el paisaje sin cerradura; canceló respiración y boca y hasta la brasa para dejarme solo cadáveres. Sé sin embargo que «su espalda está marcada con mi lengua.»

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

 

SETMANES MORTES│ SEMANAS MUERTAS

Obra pictórica de Joan Mitchell

SETMANES MORTES

 

Ací les setmanes mortes i el funeral que beatifica i esclavitza els santuaris d’ombres insidioses: no hi ha més credulitat quan s’ha profanat la paraula i queden a la vista els canelobres, un cor de sordes querelles. En algun punt fou la llum en la torxa del ritual, però després vingué la indigència del fàstic i la perpetuïtat equívoca del record. Entrem a un punt on la intempèrie és obstinat despropòsit i el somni escuma, exudació tempestiva del corc. A estones fingim la rialla a la vora del foc de l’oracle, fingim que l’enruna és tan sols una pàgina en desús, una altra manera de llegir un llibre. Al final descobrim que el sueño és el goteig de la terbolesa de les nostres nits, el carrer sinuós que ens desvetla.

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Poema d’ANDRÈ CRUCHAGA ttaduït al català per PERE BESSÒ

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SEMANAS MUERTAS

 

Aquí las semanas muertas y el funeral que beatifica y esclaviza los santuarios de sombras insidiosas: no hay más credulidad cuando se ha profanado la palabra y quedan a la vista los candelabros, un coro de sordas querellas. En algún punto fue la luz en la antorcha del ritual, pero luego vino la indigencia del hastío y la perpetuidad equívoca del recuerdo. Entramos a un punto donde la intemperie es obstinado despropósito y el sueño espuma, tempestiva exudación de la carcoma. A ratos fingimos la risa al borde del fuego del oráculo, fingimos que el escombro es solo una página en desuso, otra manera de leer un libro. Al fin descubrimos que el sueño es el goteo de la turbiedad de nuestras noches, la calle sinuosa que nos desvela.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

 

ÀNIMA│ ALMA

Obra pictórica de Joan Mitchell

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ÀNIMA

 

A la poeta Odalys Interián

 

Al besllum de l’estrella tutelar, l’ànima per un moment en el seu silenci. La farina del poema on s’empolsega la llum i la terra. Sobre el riu de la corrent de cada instant, l’ombra lleu de les fulles i el cant que se sent com el dringar d’una gota sense esvair-se sobre els dics de les torxes incendiades. En la terra, mans i braços toquen el somni: lleuger com la brisa, l’alè i la llum sense desplomar-se. Busquem en la flor l’ull dels batecs, el raïm del temps profund de les profecies, un alba verda de músiques. I pensem en les cremors gebrades mentre el torrent s’enreda en les naus, aqueixes que s’emporten la despulla. Es ací on l’ànima s’entebia entre multituds; des d’ací la flama de l’infinit, precipitats els laments i els rius que refan el paisatge.

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Poema d’ANDRÈ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ALMA

 

A la poeta Odalys Interián

 

Al trasluz de la estrella tutelar, el alma por un momento en su silencio. La harina del poema donde se espolvorea la luz y la tierra. Sobre el río de la corriente de cada instante, la sombra leve de las hojas y el canto que se oye como el tintineo de una gota sin desvanecerse sobre los diques de las antorchas incendiadas. En la tierra, manos y brazos tocan el sueño: ligero como la brisa, el aliento y la luz sin desplomarse. Buscamos en la flor el guiño de los latidos, el racimo del tiempo profundo de las profecías, un alba verde de músicas. Y pensamos en las quemaduras escarchadas mientras el torrente se enreda en las naves, esas que se llevan el despojo. Es aquí donde el alma se entibia entre multitudes; desde aquí la llama del infinito, precipitados los lamentos y los ríos que rehacen el paisaje.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

 

LA NIT COBREIX EL SEU COS│ LA NOCHE CUBRE SU CUERPO

© Obra pictórica de Joan Mitchell

LA NIT COBREIX EL SEU COS

 

La nit cobreix el seu cos, dessota del llit els insectes; la presència de les amarradures de l’insomni al voltant de l’aixopluc, només l’hort guarapo del trapiche en el designi profund de la panela. Tot és duermevela en els pronòstics del calendari onomàstic, ací el cafetal en flor de l’estruend, després l’epilèpsia de la suor a l’espill, els mobles i les fotografies enmig de les aigües del piano de les ombres, trencat l’esplendor, porus desvenjats damunt de la cendra del tulipà atardit en els ungüents del vinagre. Passen els dies de la letargia dels semàfors sobre les voravies, el fum del tumult rondant el somni, els paracaigudes de la pedra calcària del ressò. Vull escapar de la cendra podrida de l’esperança dels rellotges, de l’ull de la serp en la mort sense fi del desig: tot sembla afonar-se com el caragol invisible en la màquina escurabutxaques del vertigen, en el símil del sol ponent del tabac, on l’ombra aventa llengües de foc, lava en la raó de ser de l’entranya de foc. M’imagine tots els dies empantanats en el Paradís; l’ull inoxidable de l’inèdit; d’una altra manera, no hi hauria raó d’ésser aquest cementiri d’embuts a flor de pell que duc als muscles com un simple mecapalero. La vida és massa curta per a viure-la, només en l’àpex d’agulles de cap. Cal reinventar la remor dels rius, i escampar la tinta en la pols fins a convertir-lo en umbrel•la. «Cal que vostè cobresca el meu desert amb el deliri de la seua pell»…

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Poema d’ANDRÈ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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LA NOCHE CUBRE SU CUERPO

 

La noche cubre su cuerpo, debajo de la cama los insectos; la presencia de las amarras del insomnio alrededor de la cobija, solo el huerto guarapo del trapiche en el designio profundo de la panela. Todo es duermevela en los pronósticos del calendario onomástico, aquí el cafetal en flor del estruendo, después la epilepsia del sudor en el espejo, los muebles y las fotografías en medio de las aguas del piano de las sombras, quebrado el esplendor, poros desvencijados sobre la ceniza del tulipán atardecido en los ungüentos del vinagre. Pasan los días del letargo de los semáforos sobre las aceras, el humo del tumulto rondando el sueño, los paracaídas de la piedra caliza del resuello. Quiero escapar de la ceniza podrida de la esperanza de los relojes, del ojo de la serpiente en la muerte sin fin del deseo: todo parece hundirse como el caracol invisible en la máquina tragamonedas del vértigo, en el símil del sol poniente del tabaco, donde la sombra avienta lenguas de fuego, lava en la razón de ser de la entraña de fuego. Me imagino todos los días empantanados en el Paraíso; el ojo inoxidable de lo inédito; de otro modo, no tendría razón de ser este cementerio de embudos a flor de piel que llevo en los hombros como un simple mecapalero. La vida es demasiado corta para vivirla, solo en el ápice de alfileres. Es necesario reinventar el murmullo de los ríos, y desparramar la tinta en el polvo hasta convertirlo en sombrilla. «Es necesario que usted cubra mi desierto con el delirio de su piel»…

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga