ESCRIPTURA DEL RECORD│ ESCRITURA DEL RECUERDO

 

Obra de Alexander Zavarin

ESCRIPTURA DEL RECORD

 

 

 

 

Deixa’am, doncs, en l’àpex flagrant del fred, potser enmig de les seues emmurallades tenebres de boira, en el seu paradís mut de dolor: la nuesa anul·la els meus vaixells, entre les ales de sal de l’ànima. Camine, ací, per carrers sense cartes o targetes postals, al costat d’ombres confuses que s’alcen del no-res i petrifiquen de fetors la meua llengua. Em perc en finestres de vinagre, amb aquestes matinades rígides de cascos, al límit d’un portell de salmorra en l’ànima. —De vegades, córrec, córrec, darrere del llampec amortallat del record.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

 

 

ESCRITURA DEL RECUERDO

 

 

 

 

Déjame, pues, en el ápice flagrante del frío, quizás en medio de sus amuralladas tinieblas de niebla, en su paraíso mudo de dolor: la desnudez anula mis barcos, entre las alas de sal del alma. Camino, aquí, en calles sin cartas o tarjetas postales, junto a sombras confusas que se levantan de la nada y petrifican de hedores mi lengua. Me pierdo en ventanas de vinagre, con esas madrugadas rígidas de cascos, al límite de un boquete de salmuera en el alma. —A veces, corro, corro, tras el relámpago amortajo del recuerdo.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

©Pintura de Alexander Zavarin

DELIT DEL TACTE│ DELEITE DEL TACTO

 

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DELIT DEL TACTE

 

 

tu lengua es la muerte de la sed y la paz

tu brazo es el templo de mi perversión más hermosa

Roque Dalton

 

 

Cap set no culmina en el peltre de la tempesta, ni el tumult de paraules acostades a la portella: ara al llit de la molsa, l’alba apressa l’alè i assumeix la certesa del teu cos. Enmig dels teus braços, tot el que atresora el batec sense cap remordiment. Després, només vull tornar al teu pit, a la gràcia unitària dels teus ulls, al foc que sempre renuncia a la roba. Al capdavall, també un poema es desprèn dels teus dits, mentre el peix del desig braceja en la trena d’ombres del desvetlament.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

DELEITE DEL TACTO

 

 

tu lengua es la muerte de la sed y la paz

tu brazo es el templo de mi perversión más hermosa

Roque Dalton

 

 

Ninguna sed culmina en el peltre de la tormenta, ni el tumulto de palabras arrimadas en el postigo: ahora en el lecho del musgo, el alba apresura el aliento y asume la certidumbre de tu cuerpo. En medio de tus brazos, todo lo que atesora el pálpito sin ningún remordimiento. Luego, solo quiero volver a tu pecho, a la gracia unitaria de tus ojos, al fuego que siempre renuncia a la ropa. Después de todo, también un poema se desprende de tus dedos, mientras el pez del deseo bracea en la trenza de sombras del desvelo.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

FRED ULTERIOR│ FRÍO ULTERIOR

 

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FRED ULTERIOR

 

 

…todo lo que el ojo con deleite ve ahora:

los viejos árboles quebrados de la tormenta…

William B Yeats

 

 

Veig l’animal de vertígens galopants damunt del peltre de lava que supura com la pluja salada que es desprèn del teulat. Degollat el cerç en l’arbre del llenguatge, la dolçor de la teua boca fermenta la dansa de l’orfebre. I en aquesta mística d’elixir mortal, l’alquímia ens revela l’ebrietat de la consciència, el sucre de foguera al teu pit. Davant del fred ulterior, la mendicitat de la meua fam, o el rober del coixí amb l’ocell de tinta de la flor de la teua tebiesa.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

FRÍO ULTERIOR

 

 

…todo lo que el ojo con deleite ve ahora:

los viejos árboles quebrados de la tormenta…

William B Yeats

 

 

Veo al animal de vértigos galopantes sobre el peltre de lava que supura como la lluvia salada que se desprende del tejado. Degollado el cierzo en el árbol del lenguaje, la dulzura de tu boca fermenta la danza del orfebre. Y en esa mística de mortal elixir, la alquimia nos revela la ebriedad de la conciencia, el azúcar de hoguera en tu pecho. Ante el frío ulterior, la mendicidad de mi hambre, o el ropero de la almohada con el pájaro de tinta de la flor de tu tibieza.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga

TOT ÉS MALENCONIA│ TODO ES MELANCOLÍA

 

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TOT ÉS MALENCONIA

 

 

Sota la fulla d’ossos, les mans cremades al rostre: en aquest alè de fosc llindar ningú no escriu, encara que fumege el llampec dels vastos litorals de les pulsacions. Ningú, encara que arrossegue ocells travessats per ganivets. Una bèstia de forcons enormes mossega el portal del pit, grinyola el jo del miratge: a frec de l’esquelet del cerç, tot és malenconia, una flassada de llenya seca sense domicili propi.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

TODO ES MELANCOLÍA

 

 

Bajo la hoja de huesos, las manos quemadas sobre el rostro: en este aliento de oscuro umbral nadie escribe, aunque humee el relámpago de los vastos litorales de las pulsaciones. Nadie, aunque arrastre pájaros atravesados por cuchillos. Una bestia de horcones descomunales muerde el portal del pecho, rechina el yo del espejismo: al roce del esqueleto del cierzo, todo es melancolía, una cobija de chiriviscos sin domicilio propio.

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Del libro: “Lejanías rotas”, 2020

©André Cruchaga