DESCENS DEL TEMPS

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DESCENS DEL TEMPS

Es la hora en que los peces atentos como frutos de paciencia
Escuchan descender el tiempo al fondo del agua
Vicente Huidobro

En un davantal d’impossibles, el peix tímid que mor en la seua pròpia destrucció. Encara que l’aigua ens xiuxiuege els oblits, continua el declivi del fang en la memòria. Als trossets de record dels ulls, l’atroç tendresa de les devastacions i les cobdícies que nuen l’alé. Al final del descens acaba la llum de les més serenes pol·lucions. Ara, es necessita candor per a llegir les turbulències de les butxaques, o deixar que el bassal arruïne totes les hores de l’horòscop. Potser, postrat, podré llegir les vesprades ardents en un bordell embrutit de malenconia.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

DESCENSO DEL TIEMPO

Es la hora en que los peces atentos como frutos de paciencia
Escuchan descender el tiempo al fondo del agua
Vicente Huidobro

En un delantal de imposibles, el pez tímido que muere en su propia destrucción. Aunque el agua nos susurre los olvidos, sigue el declive del barro en la memoria. En los trocitos de recuerdo de los ojos, la atroz ternura de las devastaciones y las codicias que desnudan el aliento. Al término del descenso termina a luz de las más serenas poluciones. Ahora, hace falta candor para leer las turbulencias de los bolsillos, o dejar que la ciénaga arruine todas las horas del horóscopo. Tal vez, postrado, pueda leer las tardes ardientes en un burdel embrutecido de melancolía.
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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

ESTRANYESES

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ESTRANYESES

Todo es igual con la diferencia
De un pequeño paraíso ofrecido a la impaciencia
Vicente Huidobro

Res no és diferent a la boirina en els meus ulls i al niu d’ànsies de l’ocell que es llança com un meteor. No menys cert és l’hivern dels molls, a l’hivern. La impaciència ens fa mudar els minuts, l’escuma gran des de la que parlen els ulls. Entre tants hiverns es dessagna el meu alé: només resta el cel entumit en algun telescopi de paraigües. Tota la vida és igual als trens del judici final. És estrany, de sobte, l’espill tirat al foc de l’humà, a tots aquests segles de greixum en les genives.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

EXTRAÑEZAS

Todo es igual con la diferencia
De un pequeño paraíso ofrecido a la impaciencia
Vicente Huidobro

Nada es diferente a la neblina en mis ojos y al nido de ansias del pájaro que se lanza como un meteoro. No menos cierto es el invierno de los muelles, al invierno. La impaciencia nos hace mudar los minutos, la espuma grande desde la que hablan los ojos. Entre tantos inviernos se desangra mi aliento: sólo queda el cielo entumecido en algún telescopio de paraguas. Toda la vida es igual a los trenes del juicio final. Es extraño, de pronto, el espejo tirado al fuego de lo humano, a todos estos siglos de mugre en las encías.

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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

ENTRE LES MEUES MANS

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ENTRE LES MEUES MANS

Algunas veces la noche se deshace entre las manos
Vicente Huidobro

Tot flueix en la set constel·lada d’un somriure. A la finestra.
Ja he oblidat com cremen les paraules i les teues mans;
només en els camins de la nit, l’arc de sant Martí a la gola,
el rent resguardat en la nit.
El paisatge de sal de les cuques de llum i la seua fam transitòria.
Mentre fuig de l’espill de mitjanit, estrany de febre,
tenalle el pa entre les meues dents.
Cierro els ulls i te’n vens en el sens fi de la nit somnàmbula.
Entre les meues mans l’ofec pregon de la fam.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

ENTRE MIS MANOS

Algunas veces la noche se deshace entre las manos
Vicente Huidobro

Todo fluye en la sed constelada de una sonrisa. En la ventana.
Ya he olvidado cómo queman las palabras y tus manos;
sólo en los caminos de la noche, el arco iris en la garganta,
la levadura resguardada en la noche.
El paisaje de sal de las luciérnagas y su hambre transitoria.
Mientras huyo del espejo de medianoche, extraño de fiebre,
atenazo el pan entre mis dientes.
Cierro los ojos y te vienes en el sinfín de la noche sonámbula.
Entre mis manos el ahogo profundo del hambre.
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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga

HIVERN A LA FINESTRA

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HIVERN A LA FINESTRA

Entre la hierba silba la locomotora en celo
Que atravesó el invierno
Vicente Huidobro

He estat caminant sense esperar res. Un dia fon d’aquests caminants que travessà en tren tots els hiverns possibles. Ignore si després de dissoldre’m resta alguna cosa; sóc sempre el mateix que s’enfonsa en les serradures d’ossos del galop. (De tu, guarde l’ocell de les teues anques i el gesmil d’amulet dels teus mugrons i el xiulit de porus agonitzants dels rails.) Tots saben que el cel és aquesta porció de somnis que mai no s’apaga en el desvetlament.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

INVIERNO EN LA VENTANA

Entre la hierba silba la locomotora en celo
Que atravesó el invierno
Vicente Huidobro

He estado caminando sin esperar nada. Un día fui de esos caminantes que atravesó en tren todos los inviernos posibles. Ignoro si después de disolverme queda algo; soy siempre el mismo que se hunde en el aserrín de huesos del galope. (De vos, guardo el pájaro de tus caderas y el jazmín de amuleto de tus pezones y el silbido de poros agonizantes de los rieles.) Todos saben que el cielo, es esa porción de sueños que nunca se apaga en el desvelo.

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Del libro “Estación Huidobro”, 2019

©André Cruchaga