FUIG DE MI │ HUYE DE MÍ

 

Imagen FB de Pere Bessó

FUIG DE MI

 

 

Fuig del meu pit i dels meus ulls que s’apaguen amb la mort.

Entre tants impossibles, s’esdevé falaç que pronuncies el meu nom

i el de la llum que la nit trova i se’n duu.

Fuig d’aquest verí de tendresa insuportable i la seua seqüela

de fred sec de balcons que només ens recorden el silenci.

(Les meues pupil•les de saba cresqueren als arrels de les teues cuixes

revelaren un cos en les meues mans: era blau el picoteig

damunt de la molsa, de peixos la contínua brisa a la boca,

tebi l’almívar estremit. De cerç el bulliment dels sentits.)

Res de tu no ha de romandre, però.

Res quan ho profanem tot, incloent el sol que es fongué

en el mocador de cada ala cega. Només sé davant de les pèrdues.

Fuig de mi, perquè ja es fa de nit i no hi ha refugi per acotxar-te

en aquest taüt. Deixa’m ací desnonat com la fulla seca

amb la seua esquerda de Babel enmig de l’asfíxia de la terra.

Ara escric quan l’inifinit és frèvol, i dolent el gra

de penombra que es cerneix damunt de totes les formes del desig.

Ja enfollesc com la mudesa d’una estàtua la dirección de la qual,

encara que fixa, no té mira, sinó una estela de silenci.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

HUYE DE MÍ

 

 

Huye de mi pecho y de mis ojos que se apagan con la muerte.

Entre tantos imposibles, resulta falaz que pronuncies mi nombre

y el de la luz que la noche encuentra y se lleva.

Huye de este veneno de ternura insoportable y su secuela

de frío seco de balcones que solo nos recuerdan el silencio.

(Mis pupilas de savia crecieron en las raíces de tus muslos

y revelaron un cuerpo en mis manos: era azul el picoteo

sobre el musgo, de peces la continua brisa en la boca,

tibio el almíbar estremecido. De cierzo el hervor de los sentidos.)

Nada de ti debe quedarse, sin embargo.

Nada cuando profanamos todo, incluyendo al sol que se derritió

en el pañuelo de cada ala ciega. Solo sé frente a los extravíos.

Huye de mí porque ya anochece y no hay refugio para arroparte

en este ataúd. Déjame aquí desahuciado como la hoja seca

con su grieta de Babel en medio de la asfixia de la tierra.

Ahora escribo cuando el infinito es endeble, y, doliente el grano

de penumbra que se cierne sobre todas las formas del deseo.

Ya enloquezco como la mudez de una estatua cuya dirección

aunque fija, no tiene mira, sino una estela de silencio.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

VULL ESBORRAR ELS CAMINS │ QUIERO BORRAR LOS CAMINOS

 

©Obra pictórica de Per Kirkeby 

VULL ESBORRAR ELS CAMINS

 

 

Vull esborrar tots els camins del foc, la cadena que em lliga amb ecos obscurs, el bon presagi vençut per la boira, la pedra estellada al meu pit. Fa mal la porta tancada i sense cap existència, el pany de creu que udola allargant la seua ombra, aquest combat d’antany embriagat de fulles seques, la tendresa de llavors, enrunada. Al nus orb del tile, l’escenari de l’escarni com l’altra llegenda de l’insomni. Mai el plomatge no fou beuratge o un vitrall amb àngels; sempre al besllum, el revers del món i l’ombra de la malesa de l’indeleble. En quin pit el paradís és una relíquia i no pas una asfíxia de mar sense gavines. (De sobte, unos infants juguen a l’altra banda del carrer. Allò meu és una orgia de soterranis, ensopegada de trens llunyans.)

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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QUIERO BORRAR LOS CAMINOS

 

 

Quiero borrar todos los caminos del fuego, la cadena que me ata en ecos oscuros, el buen presagio vencido por la niebla, la piedra hecha astillas en mi pecho. Duele la puerta cerrada y sin existencia alguna, la cerradura de cruz que aúlla alargando su sombra, este combate de antaño embriagado de hojas secas, la ternura de entonces, derrumbada. En el nudo ciego del tile, el escenario del escarnio como la otra leyenda del insomnio. Jamás el plumaje fue brebaje o un vitral con ángeles; siempre al trasluz, el reverso del mundo y la sombra de la maleza de lo indeleble. En qué pecho el paraíso es una reliquia y no una asfixia de mar sin gaviotas. (De pronto, unos niños juegan al otro lado de la calle. Lo mío es una orgía de sótanos, tropiezo de lejanos trenes.)

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

FOC REPOSAT │ FUEGO REPOSADO

 

Imagen Pinterest

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FOC REPOSAT

 

 

Y mientras digo lo que digo

caen vertiginosos, sin descanso,

el tiempo y el espacio. Caen en ellos mismos.

El hombre y la galaxia regresan al silencio.

¿Importa? Sí –pero no importa:

sabemos ya que es música el silencio

y somos un acorde del concierto..

José Emilio Pacheco

 

 

Ja he apagat el foc i les cendres de la taula, somiem en l’extensió de l’escriptura, floreix de bell nou la sensatesa natural i amb això la veu essencial dels silencis. Ara és impostergable l’aplom, per bé que encara volen els estius. Deixe que llum i foscor diguen els seus noms i que l’aire sone en les parets. Per a mi, la ràfega deixà de ser vestidura en les costelles; ara només vull un hivernacle i espere que açò valga per un jardí inesborrable, el d’una finestra que abrigue les meues fatigues, el d’una rosa atapeïda de carn als vaixells de Tarsis. Ja Aquiló ha fet la seua en el meu taüt de confusions.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

 

 

FUEGO REPOSADO

 

 

Y mientras digo lo que digo

caen vertiginosos, sin descanso,

el tiempo y el espacio. Caen en ellos mismos.

El hombre y la galaxia regresan al silencio.

¿Importa? Sí –pero no importa:

sabemos ya que es música el silencio

y somos un acorde del concierto..

José Emilio Pacheco

 

 

Ya he apagado el fuego y las cenizas de la mesa, soñamos en la extensión de la escritura, florece de nuevo, la sensatez natural y con ello la voz esencial de los silencios. Ahora es impostergable el aplomo, aunque todavía vuelen los estíos. Dejo que luz y oscuridad digan sus nombres y que el aire suene en las paredes. Para mí, la ráfaga dejó de ser vestidura en las costillas; ahora solo quiero un invernadero y espero que esto valga por un jardín imborrable, el de una ventana que arrope mis fatigas, el de una rosa apretada de carne en los barcos de Tarsis. Ya Aquilón ha hecho lo suyo en mi ataúd de confusiones.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

MAI NO ENS TROBEM │ NUNCA NOS ENCONTRAMOS

 

Imagen Pinterest

MAI NO ENS TROBEM

 

 

Nosotros no nos realizamos nunca.

Somos un abismo que va hacia otro abismo —un pozo que mira al Cielo.

Fernando Pessoa

 

 

Ossos de tremolor s’aclofen al buit dels ulls: no hi fa quant hem caminat si mai no ens trobem, excepte en la lenta estella del crepuscle, o en aquest forat d’àrida fullaraca. A estones els gossos esbocinen els nostres pensaments i tot just sobrevivim a la dent de pedra de la nit, a tot el fragor del taller de la intempèrie amb la seua set de fera insadollable. El cel envelleix o és un refugi per a incauts. El camí que fem endureix els mocadors com l’esquerda exacerbada de l’ocell al pit de transeünts circulars.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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NUNCA NOS ENCONTRAMOS

 

 

Nosotros no nos realizamos nunca.

Somos un abismo que va hacia otro abismo —un pozo que mira al Cielo.

Fernando Pessoa

 

 

Huesos de temblor se agazapan en el hueco de los ojos: no importa cuánto hemos caminado si no nos encontramos nunca, salvo en la lenta astilla del crepúsculo, o en ese agujero de árida hojarasca. A ratos los perros despedazan nuestros pensamientos y apenas sobrevivimos al diente de piedra de la noche, a todo el fragor del taller de la intemperie con su sed de fiera insaciable. El cielo envejece o es un refugio para incautos. El camino que andamos endurece los pañuelos como la esquirla exacerbada del pájaro en el pecho de transeúntes circulares.

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De Camino disperso, 2021

(C)André Cruchaga