ARIDESA DESMESURADA │ ARIDEZ DESMEDIDA

 

Imagen FB de Pere Bessò

ARIDESA DESMESURADA

 

 

soy el único a quien golpea una mano desecada

en este desierto poblado entre estas flores áridas

Louis Aragon

 

 

És clar que en la fuga hi ha un punt de trenc, aquest lloc en què el cos es resigna a suportar no només les distàncies, sinó els diferents erms que palpen els peus com respunts de traus hirsuts. I ara, marcit irrevocablement el coixí, no hi resta sinó el desànim de les portes, el rellotge que decreix en la seua baralla de sequedat, el tronc sec de l’arbre on ja no hi ha ocells. Malgrat el dolor, només vull pensar-te invariable en el pa de tots els dies i no en la fatalitat desmesurada dels ossos, grisa en la nuesa d’escapulari. En aquesta rampa del camí, em colpeixes la carn i l’estació de jute de la meua orfandat perenne.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ARIDEZ DESMEDIDA

 

 

soy el único a quien golpea una mano desecada

en este desierto poblado entre estas flores áridas

Louis Aragon

 

 

Claro que en la fuga hay un punto de quiebre, ese lugar en el que el cuerpo se resigna a soportar no solo las distancias, sino los diferentes páramos que palpan los pies como pespuntes de ojales hirsutos. Y ahora, marchita irrevocablemente la almohada, no queda sino el desánimo de las puertas, el reloj que decrece en su trifulca de sequedad, el tronco seco del árbol donde ya no existen los pájaros. Pese al dolor, solo quiero pensarte invariable en el pan de todos los días y no en la fatalidad desmedida de los huesos, gris en la desnudez de escapulario. En este calambre del camino, me golpeas la carne y la estación de yute de mi orfandad perenne.

 

De Camino disperso, 2021

©André Cruchaga

SIMULACIÓ │ SIMULACIÓN

 

Imagen FB de Pere Bessó

SIMULACIÓ

 

 

otra vez, como ayer, como mañana,

acaso ya como todos los días que vendrán, si es que vienen,

entro al silencio.

Eugenio Florit

 

 

He oblidat la memòria trencada d’aquests dies i l’impossible de capir el malefici en el cos, la paraula distant del sentit que ocupa la hora breu en la confusa brea de la ventada. Sovint el silenci consumeix tota una vida, el cos de paper cremat dels ocells, els calfreds de brasa de bordell, ardorosos en la seua vestidura embalsamada. Com pantà de boca insondable, el cossí de la nit respirat en els braços: sempre fou simulació l’alegria i el record, la ferida del fullatge en la flassada. Passa el temps i ens fingeix la seua nuesa. La intempèrie és un altre infern com el crit fúnebre a la vora d’un taüt.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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SIMULACIÓN

 

 

otra vez, como ayer, como mañana,

acaso ya como todos los días que vendrán, si es que vienen,

entro al silencio.

Eugenio Florit

 

 

He olvidado la memoria rota de estos días y lo imposible de entender el maleficio en el cuerpo, la palabra distante del sentido que ocupa la hora breve en la confusa brea del vendaval. A menudo el silencio consume toda una vida, el cuerpo de papel quemado de los pájaros, los escalofríos de brasa de burdel, ardorosos en su vestidura embalsamada. Como pantano de boca insondable, el cuenco de la noche respirado en los brazos: siempre fue simulación la alegría y el recuerdo, la herida del follaje en la cobija. Pasa el tiempo y nos finge su desnudez. La intemperie es otro infierno como el grito fúnebre al borde de un ataúd.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

A L’ALÇADA DE L’ESPINA │ A LA ALTURA DE LA ESPINA

 

© Obra pictórica de Willem de Kooning

A L’ALÇADA DE L’ESPINA

 

 

A veces suena a Dios. De todos modos

es un reloj y un día, como todos,

se quedará parado en cualquier hora.

Carlos Murciano

 

 

Convuls com un pit lacerat, el tapís de molsa que creix després de la pluja d’un horitzó momificat en la boira. Damunt de la terra de tots els dies, el rellotge ferit de l’ombra a punt de desplomar-se en la distància: als meus ulls, el cos viu de la son i aquella llum, tanmateix, enlluernadora de les ràfegues. Sóc una tempesta de flassades encallades en l’arpó de setmanes estèrils, una au ennegrida entre tants tilitxes, que aviat serà pols consumat, o miserable vol en la boca d’un minut. A l’alçada de l’espina, el punt romà de les teues puntes, fer córrer d’alegria la meua ànima.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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A LA ALTURA DE LA ESPINA

 

 

A veces suena a Dios. De todos modos

es un reloj y un día, como todos,

se quedará parado en cualquier hora.

Carlos Murciano

 

 

Convulso como un pecho lacerado, el tapiz de musgo que crece tras la lluvia de un horizonte momificado en la niebla. Sobre la tierra de todos los días, el reloj herido de la sombra a punto de desplomarse en la distancia: en mis ojos, el cuerpo vivo del sueño y aquella luz, sin embargo, deslumbrante de las ráfagas. Soy una tormenta de cobijas varadas en el arpón de semanas estériles, un ave ennegrecida entre tantos tiliches, que de a poco será polvo consumado, o miserable vuelo en la boca de un minuto. A la altura de la espina, el roma de tus encajes, hacer correr de alegría mi alma.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

MAREA EN FUGA │ MAREA EN FUGA

 

Imagen FB de Pere Bessó

MAREA EN FUGA

 

 

llovían palabras humedecidas por un largo trayecto,

llenas las palabras de plumas de pájaros moribundos,

desteñidas horribles hediondas plumas mojadas.

Omar Lara

 

 

Durant la marea un grapat de finestres humidides pel paisatge dissolt dels porus: resulta estrany la bengala d’ales desagafades sobre la cara violenta del fred del trajecte que pressuposa l’esdevenidor. Res més present el pretèrit i la seua càbala adusta de museu secular. En realitat ningú no pot profetitzar una ànima ofegada en la còpula de rails en ruïnes, un mort i els seus ocells en fuga, un dia d’ossos incandescents, un territori de llum confosa dins d’un fèretre. Davant de totes les estacions errades, el buit és l’única cosa que s’explica al voltant del llit, aquest ritual en què un recorda el baptisme.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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MAREA EN FUGA

 

 

 

 

llovían palabras humedecidas por un largo trayecto,

llenas las palabras de plumas de pájaros moribundos,

desteñidas horribles hediondas plumas mojadas.

Omar Lara

 

 

Durante la marea un puñado de ventanas humedecidas por el paisaje disuelto de los poros: resulta extraño la bengala de alas desasidas sobre la cara violenta del frío del trayecto que presupone el porvenir. Nada más presente el pretérito y su cábala adusta de museo secular. En realidad nadie puede profetizar un alma ahogada en la cópula de rieles en ruinas, un muerto y sus pájaros en fuga, un día de huesos incandescentes, un territorio de luz confundida dentro de un féretro. Ante todas las estaciones extraviadas, el vacío es lo único que se explica alrededor de la cama, ese ritual en el que uno recuerda el bautismo.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga