VIDA EN TRÀNSIT │ VIDA EN TRÁNSITO

 

Imagen FB de Pere Bessó

VIDA EN TRÀNSIT

 

 

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,

el peso del silencio, ese arco, ese abandono,

enciéndeme las manos,

ahóndame la vida

con la dádiva dulce que te pido.

Idea Vilariño

 

 

És quasi de nit aquest recel de fum que fermenta sang i entranya. Un món en tràngol amb rellotges a la gola, culpa i fàstic i escòria que apleguen sense pressa al cos fins deformar l’aire. És un camí de deshores que un vol negar; un gust agre tremola en la música, un insomni ocult s’enfila fins fregar el desconcert. Traspuen els dons, mentre creix l’ombra de l’ensopegada a l’hora en què hauria de ser un tropell d’alegries, potser una alena perforant la gola o el mateix fàstic de la boira. Quanta set n’hi ha encara, és llunyà l’ull del dia i propera la desgana.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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VIDA EN TRÁNSITO

 

 

Concédeme esos cielos, esos mundos dormidos,

el peso del silencio, ese arco, ese abandono,

enciéndeme las manos,

ahóndame la vida

con la dádiva dulce que te pido.

Idea Vilariño

 

 

Es casi noche este recelo de humo que fermenta sangre y entraña. Un mundo en trance con relojes en la garganta, culpa y asco y escoria que llegan sin prisa al cuerpo hasta deformar el aire. Es un camino de deshoras que uno quiere negar; un sabor agrio tiembla en la música, un insomnio oculto trepa hasta rozar el desconcierto. Exudan las dádivas mientras crece la sombra del traspié a la hora en que debería ser un tropel de alegrías, acaso una lezna perforando la garganta o el mismo hastío de la bruma. Cuanto de sed hay todavía, es lejano el ojo del día y cerca el desgano.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

EL MAL DELS POETES │ EL MAL DE LOS POETAS

 

Imagen Pinterest

EL MAL DELS POETES

 

 

a punto de volverse puro hueso:

porque tal es el fin, tal la ceniza

cuyo suave huracán todo lo arrasa,

Cintio Vitier

 

 

Del tall dels canelobres, l’os de la flama dels vertígens i la seua quinta essència de vendaval. No hi ha trinxera sense que se’ns vinga damunt el brunzir de focs grocs o el pàl•lid ocell arrencat del pit en la deshora d’un estrany jardí d’hangars sinistres. Uns li diuen el mal dels poetes, a aquest esclat podrit d’esput i saliva, taüt precipitat del vol, pròdig en aire tempestuós. A la fi un s’adona que el somni de tota una vida conclou en la cendra d’un poema famolenc de terra i que un comiat és només una substància d’infortunis, un grinyol de lliçons que escapa de les nostres mans.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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EL MAL DE LOS POETAS

 

 

a punto de volverse puro hueso:

porque tal es el fin, tal la ceniza

cuyo suave huracán todo lo arrasa,

Cintio Vitier

 

 

Del filo de los candelabros, el hueso de la flama de los vértigos y su quintaesencia de vendaval. No hay trinchera sin que se nos venga encima el zumbido de fuegos amarillos o el pálido pájaro arrancado del pecho en la deshora de un extraño jardín de hangares siniestros. Unos le llaman el mal de los poetas, a ese destello pútrido de esputo y saliva, ataúd precipitado del vuelo, pródigo en aire tormentoso. Al final uno se da cuenta que el sueño de toda una vida, concluye en la ceniza de un poema hambriento de tierra y que un adiós es solo una sustancia de infortunios, un chirrido de lecciones que escapa de nuestras manos.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

PAISATGE DESDIBUIXAT │ PAISAJE DESDIBUJADO

 

© Obra pictórica de Willem de Kooning

PAISATGE DESDIBUIXAT

 

 

una pequeña casa a la orilla de un agua gris,

con las ventanas siempre abiertas

hacia el mar añejo.

Derek Walcott

 

 

Heus ací, enmig d’un paisatge desdibuixat, l’arbre vacil•lant de les meues mans i la lluna de làmina de l’esperança: davant de la flor de cascall d’una llàgrima, el promptuari de dorments, però, del ros i dels seus ocells negats de pupil•les. A estones el crit cintra les seues agulles de cap en la ferida, en la llengua de sal fosca d’una espina. No hi ha diferència en aquesta hora entre una finestra oberta o tancada: cada dia em va deixant les seues fúries i tristeses, el puny de xamissa a la gola, el grotesc submergit al pit. M’incinere davant de l’aire viciat dels fàrmacs, és com si l’oli de les setmanes s’anara desdibuixant lentament, al punt de suportar el fàstic de la incertesa. A estones la remor oberta de la llum és abandó, pàl•lid casc en les meues ulleres.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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PAISAJE DESDIBUJADO

 

 

una pequeña casa a la orilla de un agua gris,

con las ventanas siempre abiertas

hacia el mar añejo.

Derek Walcott

 

 

Está aquí, en medio de un paisaje desdibujado, el árbol vacilante de mis manos y la luna de lámina de la esperanza: frente a la flor de adormidera de una lágrima, el prontuario de durmientes, sin embargo, del rocío y de sus pájaros anegados de pupilas. A ratos el grito cimbra sus alfileres en la herida, en la lengua de sal oscura de una espina. No hay diferencia a esta hora entre una ventana abierta o cerrada: cada día me va dejando sus furias y tristezas, el puño de chamiza en la garganta, lo grotesco sumergido en el pecho. Me incinero frente al aire viciado de los fármacos, es como si el óleo de las semanas se fuese desdibujando lentamente, al punto de soportar el asco de la incertidumbre. A ratos el murmullo abierto de la luz es abandono, pálido casco en mis ojeras.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga

TRAURE EL CAP A LA LLUM │ ASOMO A LA LUZ

 

Imagen FB de Pere Bessó

TRAURE EL CAP A LA LLUM

 

 

Es la luz de un viaje más bien extrahumano,

que el hombre emprendía asomándose al lado de allá,

ese lado al cual se supuso, cada vez con mayor ligereza,

que sólo se asoman los místicos.

María Zambrano

 

 

Des de la pensió que trenen els viatges, la flassada de llum enfonsada en la pell, quasibé com fang adherit a la respiració: comprenc la sencillesa de la rosa que trau el cap als meus ulls, les nits blanques obrint-se com llunes curioses i més enllà el riu inefable obert al cabal de l’infinit. A sota de la pedra, l’immens cel del subterrani apuntant-se a les veritats perdurables; damunt de les ales, un pit que naix sempre, una remor a l’altura de les finestres, una sang convocada pel vent. Sempre supose que les fletxes s’endinsen en el cos com un crit, potser una cruixent emancipació dels embolics de l’espill. A la gola, un peix nu batega de la mida de l’alfàbega.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ASOMO A LA LUZ

 

 

Es la luz de un viaje más bien extrahumano,

que el hombre emprendía asomándose al lado de allá,

ese lado al cual se supuso, cada vez con mayor ligereza,

que sólo se asoman los místicos.

María Zambrano

 

 

Desde la pensión que trenzan los viajes, la cobija de luz hundida en la piel, casi como barro adherido a la respiración: comprendo la sencillez de la rosa que se asoma a mis ojos, las noches blancas abriéndose como lunas curiosas y más allá el río inefable abierto al caudal de lo infinito. Debajo de la piedra, el inmenso cielo de lo subterráneo asomándose a las verdades perdurables; sobre las alas, un pecho que nace siempre, un rumor a la altura de las ventanas, una sangre convocada por el viento. Siempre supongo que las flechas, se adentran en el cuerpo como un grito, quizás una crujiente emancipación de los enredos del espejo. En la garganta, un pez desnudo palpita del tamaño de la albahaca.

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De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga