viernes, 16 de julio de 2021

LA IMATGE A SEMBLANÇA DEL SOMNI │ LA IMAGEN A SEMEJANZA DEL SUEÑO

 

Imagen FB de Pere Bessò


LA IMATGE A SEMBLANÇA DEL SOMNI

 

 

con un poco de suerte,

algunos brazos primerizos se sentaran en mis ojos,

tímidos como las huellas de un naufragio.

Marian Raméntol

 

 

Supose que és només la imatge la que s’assembla al somni, aquell bosc de gesmils, o tulipes enmig del plugim que aprenguí en el preàmbul de la neu de Woodburn, la boca tímida i febril que tan sols sap de la pressa. Sé que alguna vegada, aquesta broma em dugué a la tendresa d’aquest pit despullat de robes; després he colpejat els pins amb el meu alè de fracàs. En realitat, tot el que érem cabía en la febre del cos, o en aquella finestra amb vitralLs renaixentistes.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

LA IMAGEN A SEMEJANZA DEL SUEÑO

 

 

con un poco de suerte,

algunos brazos primerizos se sentaran en mis ojos,

tímidos como las huellas de un naufragio.

Marian Raméntol

 

 

Supongo que es solo la imagen la que se asemeja al sueño, aquel bosque de jazmines, o tulipanes en medio de la llovizna que aprendí en el preámbulo de la nieve de Woodburn, la boca tímida y febril que únicamente sabe de la prisa. Sé que alguna vez, esa bruma me llevó a la ternura de ese pecho despojado de ropas; después he golpeado los pinos con mi aliento de fracaso. En realidad, todo lo que éramos cabía en la fiebre del cuerpo, o en aquella ventana con vitrales renacentistas.

.

De ‘Camino disperso’, 2021

©Andrè Cruchaga


jueves, 15 de julio de 2021

ITINERARI DEL FRED │ ITINERARIO DEL FRÍO

 

Imagen Fb de Pere Bessó



ITINERARI DEL FRED

 

 

En ese itinerario de océano amargo,

el llanto se repliega de nuevo en lo más hondo

a contemplar, sin ruido, el paso de las aves.

Elsa López

 

 

Des del penya-segat absolut del fred, aquest mar de cel i escuma que es tanca davant dels meus ulls. Crema la gola en la riba de l’alè, la taula d’arena que s’ensorra en la pell, l’aigua del silenci que lluita en la seua llampada com un espill de volum entelat a la boca que a poc a poc miroteja damunt de la pedra on l’ocell de l’anhel es descolora. Mai no m’atribulà allò fet, ni allò dit, ni allò sentit en mossegar la cendra de la terra, perquè sóc com aquell bufó que descriu Montes de Oca: “el meu cor compareix per última vegada davant de vosaltres, es mustigaren les meues robes de pols colorit al fons del mar les meues vestidures torní.”

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

ITINERARIO DEL FRÍO

 

 

En ese itinerario de océano amargo,

el llanto se repliega de nuevo en lo más hondo

a contemplar, sin ruido, el paso de las aves.

Elsa López

 

 

Desde el acantilado absoluto del frío, este mar de cielo y espuma que se cierra ante mis ojos. Arden las fauces en la orilla del aliento, la mesa de arena que se desmorona en la piel, el agua del silencio que lucha en su destello como un espejo de volumen empañado en la boca que de a poco espejea sobre la piedra donde el pájaro del anhelo se descolora. No me atribuló jamás lo hecho, ni lo dicho, ni lo sentido al morder la ceniza de la tierra porque soy como aquel bufón que describe Montes de Oca: “mi corazón comparece por última vez ante vosotros, se ajaron mis ropas de polvo colorido al fondo del mar mis vestiduras devolví.”

.

De ‘Camino disperso’, 2021

© André Cruchaga


CAP INDULGÈNCIA │ NINGUNA INDULGENCIA

 

Imagen FB de Pere Bessó



CAP INDULGÈNCIA

 

 

Dibujar las noches; las llagas de las paredes

encaladas en la oscuridad, brillando; los colibríes enzarzados,

enredando sus lenguas de pistilo…

Ana Rossetti

 

 

Heus ací, sense cap possible indulgència, un fil de sal que es repeteix en els ulls durant totes les nits: no hi ha oblit, si les nafres de la memòria supuren tants records; si falta la truita a la taula, o el bosc d’infància, ara és fòssil. De tota la foscor vinc: la nit és una moneda d’enganyoses tendreses i derives de llargues vigílies. De vegades trobe que tota una vida cap en una sola pàgina de febres o en qualsevol esbufec de funerària. A mercè de tant de morir-me començe a somiar amb l’alba.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

NINGUNA INDULGENCIA

 

 

Dibujar las noches; las llagas de las paredes

encaladas en la oscuridad, brillando; los colibríes enzarzados,

enredando sus lenguas de pistilo…

Ana Rossetti

 

 

Hay, aquí, sin indulgencia posible, un hilo de sal que se repite en los ojos durante todas las noches: no hay olvido si las llagas de la memoria supuran tantos recuerdos; si falta la tortilla en la mesa, o el bosque de infancia, ahora es fósil. De toda la oscuridad vengo: la noche es una moneda de engañosas ternuras y derivas de largas vigilias. A veces creo que toda una vida cabe en una sola página de fiebres o en cualquier resoplido de funeraria. A merced de tanto morirme empiezo a soñar con el alba.

.

De ‘Camino disperso’, 2021

©André Cruchaga



miércoles, 14 de julio de 2021

MONÒLEG │ MONÓLOGO

 

Imagen FB de Pere Bessó



MONÒLEG

 

 

No me arrepiento de nada ni de nadie, la vida es un monólogo

entre la índole extinguida de una estrella y la natural semilla.

Juan Carlos Mestre

 

 

Dins de l’ala de fum de l’ocell abstret, els fantasmes en l’aixopluc de saliva de les hores fosques, els llocs que un oblida al tall de la boira, o aquell carruatge ebri on somni i carn es tornen infames flames d’un grapat de cascalls. Dia i nit els confins irremeiables de ningú, exceptat el propi monòleg del tamany d’una antiguitat al peu d’apressats olors i agulles de cap de costelles com escalpels, pensaments penjant de l’àpex d’una tempesta, temps a dins d’aigües submergides, espills dentats com un pantà, desamors com una navalla de pessics. En l’amplària de les cunetes, la inclemència de buits del crepuscle.

.

. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

.

 

MONÓLOGO

 

 

No me arrepiento de nada ni de nadie, la vida es un monólogo

entre la índole extinguida de una estrella y la natural semilla.

Juan Carlos Mestre

 

 

Dentro del ala de humo del pájaro ensimismado, los fantasmas en el refugio de saliva de las horas oscuras, los lugares que uno olvida al filo de la niebla, o aquel carruaje ebrio donde sueño y carne se vuelven infames flamas de un puñado de adormideras. Día y noche los confines irremediables de nadie, salvo el propio monólogo del tamaño de una antigüedad al pie de apresurados olores y alfileres de costillas como escalpelos, pensamientos colgando del ápice de una tormenta, tiempos adentro de aguas sumergidas, espejos dentados como un pantano, desamores como una navaja de pellizcos. En lo ancho de las cunetas, la inclemencia de vacíos del crepúsculo.

.

De Camino disperso, 2021

© André Cruchaga