CONTRAPARTIDA DE LA FULLA │ CONTRAPARTIDA DE LA HOJA

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CONTRAPARTIDA DE LA FULLA

En l’imaginari de la fulla hi ha el naufragi de les contrapartides del temps, les finestres, els trens. Es perd el roig de la carn en l’ombra de cavalls de boira. En les aigües furioses de les clavegueres, els vestigis d’un paradís derruït, el ganivet de suor que trepa l’esperança de ser sempre fulla verda. Sempre és estrany que les llunyanies siguen inabastables, encara que un les invoque enmig d’una llàgrima. Una fulla, com l’ocell, té els dies comptats, excepte el soroll de tràfec amb la seua nuesa ombrívola.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CONTRAPARTIDA DE LA HOJA

En el imaginario de la hoja, está el naufragio de las contrapartidas del tiempo, las ventanas, los trenes. Se pierde el rojo de la carne en la sombra de caballos de niebla. En las aguas furiosas de las alcantarillas, los vestigios de un paraíso derruido, el cuchillo de sudor que taladra la esperanza de ser siempre hoja verde. Siempre es extraño que las lejanías sean inasibles, aunque uno las invoque en medio de una lágrima. Una hoja, como el pájaro, tiene los días contados, salvo el ruido de tráfago con su desnudez sombría.

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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

POSTERITAT CONSUMADA│ POSTERIDAD CONSUMADA

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POSTERITAT CONSUMADA

Les tantes vides d’un transiten en la superfície de l’alba, després baixen a la fossa. De vegades, en la salmorra, comença el descens quan es trenca la música fins a callar la gola. I és impossible carregar per molt de temps aqueixa monotonia de la fusta en el vent. És impossible el dard que fereix l’alè i infeliç el crit que la sotja. I trista l’abraçada que ens mira des de la distància i d’antany la boca de fang que jau tancada al mar, al vent, als trens.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

POSTERIDAD CONSUMADA

Las tantas vidas de uno transitan en la superficie del alba, después bajan a la fosa. A veces, en la salmuera, empieza el descenso cuando se rompe la música hasta callar la garganta. Y es imposible cargar por mucho tiempo esa monotonía de la madera en el viento. Es imposible el dardo que hiere el aliento y desdichado el grito que la avizora. Y triste el abrazo que nos mira desde la distancia y de antaño la boca de barro que yace cerrada al mar, al viento, a los trenes.
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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

MEMÒRIA DEL PRETÈRIT │ MEMORIA DEL PRETÉRITO

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MEMÒRIA DEL PRETÈRIT

Enmig dels ulls aquell tren damunt de les fondalades de l’aire. Un gemec nauseabund crivella l’horitzó com el cos al costat de la posta d’un canelobre. Abans fou l’ocell en el xiulet dels vells enclavaments de granit: foren els estris grisos de l’alè i la seua glopada d’antics terbolins. Tristos, travessem la misèria dels dies, els carrers amb taüts de sal, el fons els esclats del qual era de foc: ací cremàrem la primavera i soterràrem la gola i la falsa proximitat de la joia i la paràbola clandestina del bes.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

MEMORIA DEL PRETÉRITO

En medio de los ojos aquel tren sobre las hondonadas del aire. Un gemido nauseabundo acribilla el horizonte como el cuerpo junto a la posta de un candelabro. Antes fue el pájaro en el silbo de las viejas mochetas de granito: fueron los utensilios grises del aliento y su bocanada de antiguos torbellinos. Tristes, atravesamos la miseria de los días, las calles con ataúdes de sal, el fondo cuyos destellos era de fuego: ahí quemamos la primavera y soterramos la garganta y la falsa cercanía de la dicha y la parábola clandestina del beso.
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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga

CAMÍ INCESSANT │ CAMINO INCESANTE

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CAMÍ INCESSANT

My feet upon the moonlit dust
Pursue the ceaseless way.
A.E. Housman

El vent caboteja en l’ull de la mosca enredrada en el pellingot, mentre un horitzó d’udolaments arrapa la carrossa de fullaraca als peus d’un infant.

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. Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

CAMINO INCESANTE

My feet upon the moonlit dust
Pursue the ceaseless way.
A.E. Housman

El viento cabecea en el ojo de la mosca enredada en el harapo, mientras un horizonte de aullidos, rasguña la carroza de hojarasca en los pies de un niño.
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Del libro: Firmamento antiguo, 2020.

©André Cruchaga