EN AQUELLS BOSCOS

Imagen FB de Pere Bessó

EN AQUELLS BOSCOS

Al pie —no tanto ya, del temor, grave— fía su
intento; y, tímida, en la umbría,
cama de campo y campo de batalla…
Luis de Góngora

Allà en aquells boscos, la tinta verda dels trens: caminar al voltant dels rails mentre el destí s’encabota a no ser fum, ni aquest gris bla que de vegades habita els espills. Crepita l’aigua del tòrax damunt de les fulles dels xiprers; i també, les ombres dels metalls que ens fereixen i aquella cançó blana despresa de la boca. Del costat de ponent de Cow Creek, aquesta altura del vol que ens somia en l’ala. Res no ens empatxa de tocar la proximitat del pressentiment i de fer urgent la despulla damunt de la fullaraca.

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EN AQUELLOS BOSQUES

Al pie —no tanto ya, del temor, grave— fía su
intento; y, tímida, en la umbría,
cama de campo y campo de batalla…
Luis de Góngora

Allá en aquellos bosques, la tinta verde de los trenes: caminar alrededor de los rieles mientras el destino se empeña en no ser humo, ni ese gris blando que a veces habita los espejos. Crepita el agua del tórax sobre las hojas de los cipreses; y también, las sombras de los metales que nos hieren y aquella canción blanda desprendida de la boca. Del lado poniente de Cow Creek, esa altura del vuelo que nos sueña en el ala. Nada nos impide tocar la cercanía del presentimiento y hacer urgente el despojo sobre la hojarasca.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

ACÍ ALS SOMNIS ANHELATS

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ACÍ ALS SOMNIS ANHELATS

Ací, vós, en tot el que els somnis anhelen. Mai no calla la sonoritat del silenci, ni el crit indicible dels espills, ni l’erm amb la seua carn estèril, ni la campanada imminent de l’anyil en els ocells. Una gota de llum ofega els meus disgustos, un fred d’incendis em deixa estupefacte: en el psalm de l’esperma, l’estany amb les seues baules posseïdes articula les seues crues esquerdes. Ja sense armadura, un mugró d’aquarel·les modula la respiració del laberint. Després, la memòria dels automatismes i els vèrtexs despullats del temps.

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AQUÍ EN LOS SUEÑOS ANHELADOS

Aquí, vos, en todo lo que los sueños anhelan. Nunca calla la sonoridad del silencio, ni el grito indecible de los espejos, ni el páramo con su carne estéril, ni la campanada inminente del añil en los pájaros. Una gota de luz ahoga mis sinsabores, un frío de incendios me deja estupefacto: en el salmo de la esperma, el estanque con sus eslabones posesos articula sus crudas grietas. Ya sin armadura, un pezón de acuarelas modula la respiración del laberinto. Después, la memoria de los automatismos y los vértices despojados del tiempo.
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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

DAVALL DELS DIES

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DAVALL DELS DIES

Debajo dels dies apressats, la boira del meu pols vençut. En l’encantament dels imants, un imaginari de mimetismes líquids, fan del fàstic, una campana de parpelles incertes. (Ací, s’esbocinen les flassades o s’esgota o es decapita la fam. Sempre resulta real la fauna sòrdida amb el seu firmament en desordre. En cada silenci el cabal líquid dels ulls i els cascos de la nit galopant al pit.) Mai no poguí comprendre tota la misèria que ens devorà fins al darrer calendari.
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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït per PERE BESSÓ

DEBAJO DE LOS DÍAS

Debajo de los días apresurados, la niebla de mi pulso vencido. En el encantamiento de los imanes, un imaginario de mimetismos líquidos, hacen del hastío, una campana de párpados inciertos. (Ahí, se despedazan las cobijas o se agota o se decapita el hambre. Siempre resulta real la fauna sórdida con su firmamento en desorden. En cada silencio el caudal líquido de los ojos y los cascos de la noche galopando en el pecho.) Nunca pude entender toda la miseria que nos devoró hasta el último calendario.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga

I LLAVORS ANEM A LA DERIVA

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I LLAVORS ANEM A LA DERIVA

Después inicia su holocausto.
Función de amor o de vileza,
la palabra se gasta en la espesura,…
JM Caballero Bonald

I llavors anem a la deriva, cecs i nàufrags en un país d’al·legories. Només la vacil·lació de les sabates damunt de les rajoles amb múltiples ombres. Ara ja és tard per a dissipar la pedra enroscada en la sang. Res no és en els diminuts peixos de la gola, res reptar contra el verí; l’insomni es prolonga com una lenta serpent i és feroç l’imant trencat del seu himne. I és amarga la seua aigua disseminada i és crit la foscor que ens xiuxiueja i és el nostre cos esvanit, el martelleig de l’ull sobre l’absència. Mentre torne arrere la mala herba, s’amuntega l’exhumació d’aquell melic trascendit a la boca.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït per PERE BESSÓ

Y ENTONCES CAMINAMOS A LA DERIVA

Después inicia su holocausto.
Función de amor o de vileza,
la palabra se gasta en la espesura,…
JM Caballero Bonald

Y entonces caminamos a la deriva, ciegos y náufragos en un país de alegorías. Solo la vacilación de los zapatos sobre las baldosas con múltiples sombras. Ahora ya es tarde para disipar la piedra enroscada en la sangre. Nada es en los diminutos peces de la garganta, nada reptar contra la ponzoña; el insomnio se prolonga como una lenta serpiente y es feroz el imán roto de su himno. Y es amarga su agua diseminada y es grito la oscuridad que nos susurra y es cuerpo desvanecido, el martilleo del ojo sobre la ausencia. Mientras desando la maleza, se agolpa la exhumación de aquel ombligo trascendido en la boca.

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Del libro: “Metáfora del desequilibrio”, 2019

©André Cruchaga