OMBRA DE L'ARGILA│ SOMBRA DE LA ARCILLA

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OMBRA DE L'ARGILA

 

 

En los sótanos húmedos crece la añoranza

Yaşar Kemal

 

 

Des del llindar, el fluir de les paraules i la llum del palpebreig com un puny de tinta sense data: en el traspati de la memòria, un remenat de peixos colpeja el pit, com si volguera mossegar la distància dels ulls i els litorals de la infantesa. El temps sempre continua amb el seu edifici de crits, amb aqueix soroll callat de moll infinit.

 Segons que s’alcen els esbufecs, l’engrut de les ombres fa allò seu.

 Em devora el regateig i l’ombra marcida de les ulleres. (A la calamarsa del sospir la gota despresa de la branca de la picotada cap el mar sagnant de mans i genolls cega la flama de llum de l’alè cega l’estrofa vívida del vent cap a l’ombra de la follia tardejada cegues les paraules en el seu insomni cegues les concavitats dels escapularis impassibles)

 Hi ha en cada paraula, noms i fronteres que resumeixen el temps. En les parets del mar, aqueix caminar sempre per sobre les aigües.

Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït al català per PERE BESSÓ

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SOMBRA DE LA ARCILLA

 

 

En los sótanos húmedos crece la añoranza

Yaşar Kemal

 

 

Desde el umbral, el fluir de las palabras y la luz del parpadeo como un puño de tinta sin fecha: en el traspatio de la memoria, un revoltijo de peces golpea el pecho queriendo morder la distancia de los ojos y los litorales de la infancia. El tiempo siempre continúa con su edificio de gritos, con ese callado ruido de muelle infinito.

 Conforme se alzan los resuellos, el engrudo de las sombras hace lo suyo.

 Me come el regateo y la sombra ajada de las ojeras. (En el granizo del suspiro la gota desprendida de la rama del picoteo hacia el mar sangrando de manos y rodillas ciega la flama de luz del aliento ciega la estrofa vívida del viento hacia la sombra de la locura atardecida ciegas las palabras en su insomnio ciegas las concavidades de los escapularios impasibles)

 Hay en cada palabra, nombres y fronteras que resumen el tiempo. En las paredes del mar, ese andar siempre sobre las aguas.

Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

 

COS ABSENT│ CUERPO AUSENTE

 

 

Imagen FB de Pere Bessó

COS ABSENT

 

 

Només el cos absent travessant els racons obscurs del silenci.

Potser perquè la foscor madura en la rotundidad de les paraules.

Potser perquè al pit l’absència és tan sols memòria:

un cos que s’aclimata a les parpelles, i que es nodreix

en la reconstrucció del temps finit.

(Mentre els trens s’acomiaden amb el seu aleteig ronc, els dos solcs

dels rails, obren la gola fins al cel.

El crit descarna la llunyania i el passat proscrit es torna impostura..

Mosseguen els grocs de les temples i l’entranya.

És com si de sobte un volguera saltar un mur de dura inexistència.)

Des del record, el cànter de les distàncies, l’horitzó malalt

d’unt, i les ombres induïdes del sutge.

Els meus peus de crepuscle ja no poden caminar damunt la nit de l’asfalt.

És cadàver la boca sota l’espera de la terra.

Davant dels ocells que desfulla l’ànsia, el desert i les seues mans malèvoles.

La ruïna premonitòria del no-ser. El final d’una història.

Darrere del record, segue les ombres de la nit.

En quin proper vol, l’absència deixarà de ser fecunda?

Som la vèrtebra pobre dels dies i no l’au phoènix.

Quina vigília més eterna la impotència sobre un mar de barques!

—La nit és un túnel on s’acosten tots els records,

La fulla caiguda que mai no retorna a l’arbre.

Ho sé ara entre boires i portes desglossades en solitari.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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CUERPO AUSENTE

 

 

Solo el cuerpo ausente atravesando los rincones oscuros del silencio.

Tal vez porque la oscuridad madura en la rotundidad de las palabras.

Tal vez porque en el pecho la ausencia es únicamente memoria:

un cuerpo que se aclimata en los párpados, y que se nutre

en la reconstrucción del tiempo fenecido.

(Mientras los trenes se despiden con su aleteo ronco, los dos surcos

de los rieles, abren la garganta hasta el cielo.

El grito descarna la lejanía y el pasado proscrito se vuelve impostura..

Muerden los amarillos de las sienes y la entraña.

Es como si de pronto uno quisiera saltar un muro de dura inexistencia.)

Desde el recuerdo, el cántaro de las distancias, el horizonte enfermo

de tizne, y las sombras inducidas del hollín.

Mis pies de crepúsculo ya no pueden caminar sobre la noche del asfalto.

Es cadáver la boca bajo la espera de la tierra.

Frente a los pájaros que deshoja el ansia, el desierto y sus manos

aviesas. La ruina premonitoria del no ser. El final de una historia.

Detrás del recuerdo, siego las sombras de la noche.

¿En qué cercano vuelo, la ausencia dejará de ser fecunda?

Somos la vértebra pobre de los días y no el ave fénix.

¡Qué vigilia más eterna la impotencia sobre un mar de barcas!

—La noche es un túnel donde se arriman todos los recuerdos,

la hoja caída que nunca retorna al árbol.

Lo sé ahora entre brumas y puertas desglosadas en solitario.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

© André Cruchaga

RES ÉS TOT│ NADA ES TODO

 

Imagen FB de Pere Bessó

RES ÉS TOT

 

 

Todas las señales

presagian el hondo amanecer alado.

Pero tu voz no llega.

Jaime García Terrés

 

 

A la set de les ombres, invisible l’alba, el no-res i els seus peus de buits. Acabí en l’última lluna que dibuixà el grafit. Mosseguí la garlopa i l’olor a fusta, esmicolí l’ aserradura en el rastell de les meues pluges: només restà la indiferència de la sal i l’ocre del llenguatge al calendari. —¿Pot dir-me ara cap a on s’inclina el dialecte de la memòria i cap a quin abandó l’onatge xiuxiuejant? El no-res és tot el meu combregar amb les harmòniques: sé que no hi ha pitjor amfiteatre que les axil•les, ni castic més sever que el designi, les andròmines somnolenques davant del fogó. (De tal forma, m’esvanesc asls estranys reposos de la ciutat, creue el cantons: deixe a d’altres les lloances, el vademècum de les apostemes i l’hamèlia de les apories.) Jo continue quasi invisible, netejant l’aiguamans de l’alfabet. La meua memòria desolada i la set amarga del pretèrit fervor descenen cap al claustre del fred i la despulla. Cal donar-li tot a l’oblit, dirIa la Storni com una melodia traçada en el no-res.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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NADA ES TODO

 

 

Todas las señales

presagian el hondo amanecer alado.

Pero tu voz no llega.

Jaime García Terrés

 

 

En la sed de las sombras, invisible el alba, la nada y sus pies de vacíos. Acabé en la última luna que dibujó el grafito. Mordí la garlopa y el olor a madera, desmenucé el aserrín en el rastrillo de mis lluvias: solo quedó la indiferencia de la sal y el ocre del lenguaje en el calendario. —¿Puede decirme ahora hacia dónde se inclina el dialecto de la memoria y hacia qué abandono el oleaje susurrante? La nada es toda mi comunión con las armónicas: sé que no hay peor anfiteatro que las axilas, ni castigo más severo que el designio, los trastos soñolientos frente al fogón. (De forma tal, me desvanezco en los extraños reposos de la ciudad, cruzo las esquinas: dejo a otros las alabanzas, el vademécum de las apostemas y el chichipince de las aporías.) Yo sigo casi invisible, limpiando el aguamanil del alfabeto. Mi memoria desolada y la sed amarga del pretérito fervor descienden hacia el claustro del frío y el despojo. Hay que dárselo todo al olvido, diría la Storni como una melodía trazada en la nada.

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

©André Cruchaga

ABANDONAMENT PERDURABLE│ ABANDONO PERDURABLE

 

Imagen FB de Pere Bessó

ABANDONAMENT PERDURABLE

 

 

Crema la tardor amb les seues frenètiques fulles. Vostè, gris des dels arbres.

Ja als ulls veiem la llum en fuga, el que creguí en veu closa.

Se’n fuig la pira al frec de l’alè, (el monòleg és puntual

en aquesta faena de promptuari), les hores que mosseguen al temps que es fan

llunyanies els matins de cada dia. La veu es trenca.

—Res no és després de l’èxtasi i l’albir, excepte aquest temps

que s’esllavissa en l’oblit: el buit també té el seu conjur en l’ala

d’ossos que pulsa als braços. Al meu tamboret es perllonguen

els records, i la penombra cega als braços.

(Després de tot, ens alimentem de nostàlgies, sempre anem

ebris d’estranyes paraules, i d’extingides segues.)

La nit ha arribat, però continue despert desfent la pluja.

«Només la meua fúria d’home en les clivelles de tu mateix.»

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ABANDONO PERDURABLE

 

 

Arde el otoño con sus frenéticas hojas. Usted, gris desde los árboles.

Ya en los ojos se ve la luz en fuga, lo que creí en voz cerrada.

Se fuga la pira al roce del aliento, (el monólogo es puntual

en esta faena de prontuario), las horas que muerden mientras se hacen

lejanías las mañanas de cada día. La voz se quiebra.

—Nada es después del éxtasis y el albedrío, salvo ese tiempo

que se desliza en el olvido: el vacío también tiene su conjuro en el ala

de huesos que pulsa en los brazos. En mi taburete se prolongan

los recuerdos, y la penumbra ciega en los brazos.

(Después de todo, nos alimentamos de nostalgias, siempre vamos

ebrios de extrañas palabras, y de extintas siegas.)

La noche ha llegado, pero sigo despierto deshaciendo la lluvia.

«Sólo mi furia de hombre en las grietas de ti misma.»

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Del libro: «Mi memoria se ha cansado de llover y esperarte», 2022

© André Cruchaga