A LA LLUM, EL BRUNZIR DE LA INIQUITAT │ EN LA LUZ, EL ZUMBIDO DE LA INEQUIDAD

 

Imagen FB de Pere Bessó

A LA LLUM, EL BRUNZIR DE LA INIQUITAT

 

 

Les paraules, soles, no poden esborrar de colp l’esperança,

Si de cas la penombra enmig de la set que patim.

Hi ha instantànies de foscor que se’ns venen com a diamants,

i escapularis que es rebenten amb la força del sanglot.

Hi ha tota una maquinària per a donar ciutadania a la boira.

Jo dic, ara, que la democràcia és una campana ofegant-se

al garbuix d’un ramat hirsut, voraç, indigne.

Al revers dels carrers, la saliva nocturna de l’enverinament,

les boques que són empentades al fem,

la roba amb tants centímetres de dolor i vexamen.

Jo dic que en el país només van quedant flors de sorra,

i cossos que romanen irremeiablement en el silenci,

d’un pouet sense llei, d’una fam que no s’omple amb eslògans,

ni amb la foscor que ho desfigura tot.

Davant de la iniquitat, només va quedant la mancança continuada,

i aquests braços sords de la política nacional i abstrets

els adverbis de temps, la riallada terrible en la porta

del llindar de l’abandó en un país d’insomnis i congostos.

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Poema d'ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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EN LA LUZ, EL ZUMBIDO DE LA INEQUIDAD

 

 

Las palabras, solas, no pueden borrar de un plumazo la esperanza,

si acaso la penumbra en medio de la sed que padecemos.

Hay instantáneas de oscuridad que se nos venden como diamantes,

y escapularios que se revientan con la fuerza del sollozo.

Existe toda una maquinaria para darle ciudadanía a la niebla.

Yo digo, ahora, que la democracia es una campana ahogándose

en el amasijo de una manada hirsuta, voraz, indigna.

En el envés de las calles, la saliva nocturna del envenenamiento,

las bocas que son empujadas a la basura,

la ropa con tantos centímetros de dolor y vejamen.

Yo digo que en el país únicamente van quedando flores de arena,

y cuerpos que permanecen irremediablemente en el silencio,

de un pocillo sin ley, de un hambre que no se llena con slogans,

ni con la oscuridad que lo desfigura todo.

Ante la iniquidad, solo va quedando la carencia continuada,

y esos brazos sordos de la política nacional y ensimismados

los adverbios de tiempo, la carcajada terrible en la puerta

del umbral del abandono en un país de insomnios y desfiladeros.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

Imagen FB de Pere Bessó

INTERIORS D’ARGILA SOLTA

 

 

Mentre tracte de donar-li sentit a l’inexorable, la memòria matisa

el temps perdut, el gira-sol derruït sota de les sabates,

sobre petjades, el vestigi de les mossegades, les violes

enmig de l’esbarzer desatès en les ferides de la pell.

La realitat li dóna a un racions de veritats impossibles

de defugir per més que el temps proveesca de certes fantasies.

En el nosaltres caben presagis i dentadures de pesadesa:

Ningú no pot oblidar tota la història que arrosseguem,

i els silencis que emergeixen com a floracions d’ulls que no miren

o si veuen, l’imperi de les coses es torna i imposa indesxifrable.

Tot el que ens oprimeix germina en la foscor de la terra.

Hui no escasseja el teatre amb les seues artèries trencades.

Al setge de pedra de l’extranyesa, el moviment eclipsat

dels braços, cecs els ungüents que trastoquen les finestres.

En quin moment el nostre país es tornà caricatura, un garbuix

de paisatges sinistres? —Ací hi ha el càncer assedegat de penombra

amb la seua tèrbola resplendor de paradís, amb el seu fal•lus impur.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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INTERIORES DE ARCILLA DESASIDA

 

 

Mientras intento darle sentido a lo inexorable, la memoria matiza

el tiempo perdido, el girasol derruido debajo de los zapatos,

sobre pisadas de agua, el vestigio de las mordidas, los alhelíes

en medio de la zarza desasida en las heridas de la piel.

La realidad le da a uno raciones de verdades imposibles

de soslayar por más que el tiempo provea de ciertas fantasías.

En el nosotros caben presagios y dentaduras de pesadumbre:

nadie puede olvidar toda la historia que arrastramos,

y los silencios que emergen como floraciones de ojos que no miran

o si ven, el imperio de las cosas se torna e impone indescifrable.

Todo lo que nos oprime germina en la oscuridad de la tierra.

Hoy no escasea el teatro con sus arterias rotas.

En el cerco de piedra de la extrañeza, el movimiento eclipsado

de los brazos, ciegos los ungüentos que trastocan las ventanas.

¿En qué momento nuestro país se volvió caricatura, un amasijo

de paisajes siniestros? —Ahí está el cáncer sediento de penumbra

con su turbio resplandor de paraíso, con su falo impuro.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchga

 

AQUEST ÉS NOMÉS UN SOMNI │ ESTE ES SOLO UN SUEÑO

 

Imagen FB de Pere Bessó

AQUEST ÉS NOMÉS UN SOMNI

 

 

En un masclet de llum, la veu pulcra de l’aigua, veu misteriosa

i alada, pregon murmuri, la gola de Ulysses en la seua nostàlgia.

Per a la memòria el tacte il•lès de la transparència,

potser la sang transformada en sediment.

El fang pintat que enfolleix als ulls, una música lleu.

El dril rude que vist, el camí de fuga i velam.

El monòleg d’ocell secret, en la flama que endivina i atisba,

el riu i els ponts, el violí de peixos fet de tren i cala-bruixa.

Cada instant s’il•lumina en la gota recòndita del liquen.

Damunt de l’espill, l’aigua que no dorm, el temple dels ulls

al costat del litoral de la serenitat de les paraules llostrejades.

en una mena d’hipnosi, els marges de la llum despleguen

l’aire i el ritme del nosaltres en les fotografies del pa.

Mai no sé quan caduquen l’aigua i la llum, ni l’oblit certer

en les pàgines d’un llibre, ni la febre d’estrofes de la nit.

Sé que de vegades callen les cuixes en el racó del seu retir.

Bressole en el subsòl del xiuxiueig, la finestra groga de la meua ceguesa.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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ESTE ES SOLO UN SUEÑO

 

 

En un petardo de luz, la voz pulcra del agua, voz misteriosa

y alada, hondo murmullo, la garganta de Ulyses en su nostalgia.

Para la memoria el tacto ileso de la transparencia,

quizás la sangre transformada en sedimento.

El barro pintado que enloquece en los ojos, una música leve.

El dril rudo que visto, el camino de fuga y velamen.

El monólogo de pájaro secreto, en la llama que adivina y atisba,

el río y los puentes, el violín de peces hecho de tren y granizo.

Cada instante se ilumina en la gota recóndita del liquen.

Sobre el espejo, el agua que no duerme, el templo de los ojos

junto al litoral de la serenidad de las palabras amanecidas.

En una especie de hipnosis, las márgenes de la luz desdoblan

el aire y el ritmo del nosotros en las fotografías del pan.

Nunca sé cuándo caducan el agua y la luz, ni el olvido certero

en las páginas de un libro, ni la fiebre de estrofas de la noche.

Sé que a veces callan los muslos en el rincón de su retiro.

Acuno en el sótano del susurro, la ventana amarilla de mi ceguera.

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De ‘Como quien pide luz o pide agua’, 2021.2022

©André Cruchaga

TOT A L’ALBA ÉS INDECÍS │ TODO AL AMANECER ES INDECISO

 

Imagen FB de Pere Bessó

TOT A L’ALBA ÉS INDECÍS

 

 

De sobte, la turbulència de sal executa el seu ritual blanc.

La seua duresa mossega el pols de les aigües, aquest esdeveniment diürn

de prodigiosa memòria, en les síl•labes de l’aire pregon,

obertes davant de la dàdiva dels espills.

Todo a l’alba és indecís, mentre la flama d’ocote il•lumina

la memòria i la nuesa, li posa nom al prodigi.

I així, es fa la claredat damunt de la branca adusta que oculta l’ocell

des del temp profund de les incandescències.

Les mans com a claus obren el murmuri intacte de les portes,

amb gran sigil, la torxa del pi, el prisma del nostre temps,

les edats que ens continuen fascinant des de segles.

Hi ha, sempre, una pedrera d’eternitat en els minuts.

A estones, en el tràngol, ens toca fingir ales desmesurades com a dansa.

Mé enllà, és clar, del contrallum dels quaderns, del moment

convocat per l’ull que constel•la la llum,

hi ha els jardins del present, la màgia de mirar l’instant.

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Poema d’ANDRÉ CRUCHAGA traduït en català per PERE BESSÓ

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TODO AL AMANECER ES INDECISO

 

 

De pronto, la turbulencia de sal ejecuta su ritual blanco.

Su dureza muerde el pulso de las aguas, ese acontecer diurno

de prodigiosa memoria, en las sílabas del aire profundo,

abiertas frente a la dádiva de los espejos.

Todo al amanecer es indeciso, mientras la flama de ocote ilumina

la memoria y la desnudez le pone nombre al prodigio.

Y así, se hace la claridad sobre la rama adusta que cubre al pájaro

desde el tiempo profundo de las incandescencias.

Las manos como llaves, abren el murmullo intacto de las puertas,

con gran sigilo, la antorcha del pino, el prisma de nuestro tiempo,

las edades que nos siguen fascinando desde siglos.

Hay, siempre, una cantera de eternidad en los minutos.

A ratos, en el trance, nos toca fingir alas desmedidas como danza.

Más allá, claro, del contraluz de los cuadernos, del momento

convocado por el ojo que constela la luz,

están los jardines del presente, la magia de mirar el instante.

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De: Como quien pide luz o pide agua, 2021.2022

©André Cruchaga